Это не снег

Это не снег. Это око мозолящий вздор.

За воротник заложи два стакана крахмала.

Будто за всех униженных, он постоял и сдох.

Я бы ещё за пяток оскорблённых сто лет постояла.

 

Крестики, нолики… Ты за себя посиди.

Ты не вставай, не раскачивай маятник стула.

Если разбудишь лихо, слушок пройдёт по сети,

что постояльца белого ветром сивушным сдуло.

 

Высиди стрелки на брюках, но под стрелой не стой.

Если не в цель, то впросак попадёт. И шею

не повернёшь, не свернёшь за амбар пустой:

крыть ему нечем. Не становись мишенью.

 

... Где-то в рецепторах сна вместо рома пропишут бром,

чучело пугалу всучит пугач летучий.

Это крестец. Потому, что вопрос – ребром.

Снега не будет: во мне обнулились тучи.