Пруд
Ветки, сплетаясь друг с другом,
тревожный узор в небе ткут.
Ветром горячим напуган,
морщится дремлющий пруд.
Пруд постепенно стареет –
с каждым засушливым днём.
Солнце пыхтит и краснеет,
рисуя морщины на нём.
Жабы зевают лениво –
мошек брезгливо жуют.
Жаб не страшит перспектива –
пусть умирает их пруд.
Пруд превратится в болото,
он до конца не умрёт.
Жабам в нём будет вольготно –
пока не придет их черёд.
