Зимняя вишня

Ты рисуешь меня не такой как есть.

Для меня что убить, что конфетку съесть.

 

С каждой вишней горчей на душе коньяк,

а наутро — жажда — пастельный яд.

 

Ты рисуешь — я становлюсь бледней.

Ты целуешь — думаю: не убей.

Холст белеет, становится чистым, как

занесённые снегом поля сим-карт.

 

Ты рисуешь — я, замерзая, молчу.

Для палитры секса ты просишь чувств,

но скажи, мой художник, тогда зачем

 

ты рисуешь себя на моём плече?