Ветер на раскалённых углях
Ветер,
Танцующий
На раскалённых углях,
Не чувствует боль.
Только жалость.
И быть может тепло,
Что истлеет утром.
Над его прахом
Будут летать мотыльки пепла.
"Это судьба!" - скажут они
И, рассеявшись,
Исчезнут.
От чувства безысходности ли,
От несбывшихся желаний...
А ведь хотелось им любви.
Той, что горит и не сгорает.
Той, что не пламя, не костёр,
Не всепожирающая страсть,
А тихая обитель
Бесконечно бьющегося сердца.
Пульс самого Мироздания.
Но ветер танцевал
На раскалённых углях...
