Коррида

Моя коррида с Жизнью на исходе.

Я был тореадором и быком.

Старался гнуть своё назло Природе.

И плакал от ударов, но тайком,

Когда меня, упрямого котёнка,

На место ставил сердобольный Бог,

Чтоб я не оказался вдруг на шконке

Или в упрямстве, возгордясь, не сдох,

Вдруг оттолкнув протянутую руку

Решившего, что нужно мне помочь,

Добра Свечу приняв за «Просто Скуку»

И сделав тем ещё темнее Ночь

В Безвременье аморфном Прозябанья,

Когда Всё – пусто и Везде – тупик.

И не спасают менторов признанья

Про похвалы, что всякий шлёт кулик

Загнившему, но своему Болоту,

Где может и вонюче, но тепло –

«Кусочек» утешенья идиоту,

Который что «во благо», что «назло»

Пускает газы, радуясь, что может

Хоть так бесцельно будоражить свет.

Мне ближе, кто сто раз дырявой кожей

Рискнёт сто первый. Это мой Ответ.