Город поёт свои песни. Никогда не умолкает, даже ночью.

Утром хлопает дверьми подъездов, ворчит остывшими за ночь двигателями, кашляет выхлопными газами.

Торопится куда-то, шуршит по асфальту множеством шин, взвизгивая, тормозит перед светофорами. Грохочет по рельсам неповоротливыми трамваями, тренькая звонко на поворотах. Из нетерпеливых иномарок нервно сигналит зазевавшимся пешеходам. Мурлычет знакомые мелодии, ловя их обрывки из проносящихся машин.

Днём шаркает метлой, сгребая в кучи сухие шуршащие листья. Радостно лает озорным щенком на дворовых кошек. Выводит трели велосипедными звонками и мобильными телефонами. Заливисто смеясь, гоняет по бульвару ленивых голубей, и те, возмущенно хлопая крыльями, разлетаются по раскидистым липам. И оттуда бубнят что-то недовольно.

Вечереет. Город заводит колыбельную, сонно шелестя в парках листвой и поскрипывая на ветру ветвями.

Завтра будет новый день.

И новая песня.