Под открытой стрельбой

Зимнее, рыхлое, но яркое солнце

тянет меня по шатающим перилам.

По грязным дорогам и по слогам

тащит к свежим и родным могилам.

 

Я снова невежественно не знаю зачем.

И чувства скрупулёзны на максималках.

А тот, кто был всем, станет никем

в своих забытых у меня зажигалках.

 

В зеркале разочарование и стыд

из-за очередного слепого провала.

И с каждым днём всё сильнее болит

голова, которую я сама сломала.

 

Я ведь, правда, не знала, я не умела

правильно воспитывать малышку.

Выходила несколько раз из своего тела

и возвращаясь всегда ломала лодыжку.

 

Я думала, что это просто возраст такой

и всё пройдёт, когда стану немного старее.

Но жизнь это бой. А я под открытой стрельбой

с хворым телом, став злее, бледнее, грешнее.

 

Четверть века ломится в стальную дверь.

А мне всё так же горько , как и 10 лет назад.

Обнимаю кроху, шепчу ей «умоляю, ты всё ещё верь»,

и когда-то счастливые годы в эту дверь постучат.