Воет ненастье, моросит эфир

Воет ненастье, моросит эфир.

Во тьме сошлись на ринге облака,

неприглядна у путников судьба…

Мы временем, порой, не дорожим.

 

Озлобленный на вышке конвоир

всегда готов

вальнуть бунтовщика.

Не каждый повёл себя достойно,

бояре ночью не спят спокойно.

 

Святое пожирает моль и тля.

Град барабанит, грохочут камни ,

так лучше умереть

под свист свинца,

для трусов недоступная игра.

 

Не бывает на свете коварней

хозяина — вчерашнего раба.

Страшен новый выход на арену

Толпа бушует:

Дайте зрелищ, хлеба !

 

Не стоит думать умом не строгим:

Ах, если бы в прошлое вернуться, —

парням, впитавшим с молоком кормилиц,

биться под праздник, стенка на стенку

не допуская беспредела.

 

Вновь, встретить ведуний и шалуний

не признающих лживых пророков,

не знавших ни тризн, ни некрологов,

не испытавших в ночи жестокость.

 

Верим, что цепи ржавые порвутся ,

прозрение наступит на Руси,

толпа признает дела благие,

забудутся кулачные бои.