Тут столько русского, родного

Зима. Январь. Москва. Кусково.

Морозный воздух. Свежий снег.

Тут столько русского, родного,

Что хватит, кажется на всех.

Под небо... липы вековые

Взрастила матушка земля.

А клёны - вехи верстовые,

И словно стелы - тополя.

Берёзы плачут чернью веток,

О чём-то... давнем и былом.

И вечер матовых расцветок

Темнит прогалы меж стволов.

Пруда явилась белоснежность,

Где льдом... сковало берега.

И неба серая безбрежность

Пятном стекает... на снега.

Шумят сирени как живые

На ветках воробьёв... хвосты.

И словно псы сторожевые,

На страже вечности... кусты.

На землю тихо ночь ложится,

Стал тёмным розовый дворец.

А дуб, всё продолжал, молиться,

Как будто он – монах чернец.