Поэт и маятник

Автор песен, певец был на плахе убит.

Острым лезвием меч сек с руки палача.

Рвет волосья вдова-поэтесса, вопит,

Рассыпая проклятья вокруг сгоряча.

 

Идеальной не стать больше в рифме строки.

Не летит в тишине ангел муз горячо.

Сник читатель, его сожаленья горьки.

Нету слез, чтобы плакать, лишь вздрогнет плечо.

 

У поэта был дом в пойме райских лугов,

Но не слышен средь трав его голос уже.

Рифмы, строфы - не дом отсеченных голов.

Лишь продажные шлюхи в большом тираже.

 

У продажных поэтов всегда два лица.

Есть для бога одно - о спасеньи молить,

И другое, с улыбкою без конца

Среди хладного мира им шлюх веселить.

 

У вина виноградного есть два пути,

Быть изысканным вкусу иль уксусом стать.

Путь поэта посмертный - быть больше в чести,

И стихам его, песням вовеки сверкать.

 

Если строки, звенящие, как салют,

Через миг утихают во тьме забытья,

Значит строки поэта века пережгут,

Значит все в чернозем переварит земля.

 

Долго жить, чтоб услышать выстрелов звук,

Чтобы криком ночным волн бежала река.

Жить до срока, когда все друзья предадут,

В колебаниях вечного маятника.