НА СМЕРТЬ ПОЭТА...
КОГДА БЕРУ Я В РУКИ КАРАНДАШ...
Поэт Ольга Фадеева
Когда беру я в руки карандаш
И лист бумаги белой, и готова
Минутам творчества предаться снова,
То чувства этого не передашь.
Мне надо быть наедине с собой,
И слов поток улавливая быстро,
Соединять их меж собой по смыслу,
И сохранять при том в душе покой.
Работа эта, в общем-то, проста,
И вряд ли назовёшь её работой,
"Творит поэт", мне вновь подскажет кто-то,
"Лишь в творчестве рождалась красота"!
Так в чем тут смысл, к чему плести слова?
Зачем я карандаш в руке держала?
да так, ни в чем, я вам скажу, пожалуй,
Нет мыслей, темы не находит голова...
КОГДА БЕРУ Я В РУКИ ПУЛЕМЁТ...
Когда беру я в руки пулемёт,
И ленту заправляю, то готов
Начать души мятежной свой полёт,
Освободившись от условностей оков...
Мне надо быть наедине с другими,
И рукоять затвора передёргивая быстро,
Восторгами наполненный хмельными,
Произвести прицельный первый выстрел...
Работа эта, в общем-то, проста,
И вряд ли назовёшь её тяжёлой,
Где людные полезно знать места,
И наслаждаться трелью выстрелов весёлой...
Так в чём тут смысл, к чему весь этот грохот?
Зачем я пулемёт, кряхтя, снял с чердака?
А для того, что б сатанинский хохот,
Мой слышался окрест издалека! ...
