Пролёт

Пролетаю прошлогодней газетой

Над заснеженной столицей, в пургу.

Вырван бок мой, и теперь недопетой

У себя самой застряну в мозгу.

 

До краёв неновостями набита,

Потеряла половину крыла...

Я пытаюсь сделать пару кульбитов,

Но выходит так, как будто пила.

 

Я себе самой-то не интересна,

Мелкий шрифт мой нечитаем почти.

Приземлюсь туда, где буду уместна —

На помойку. Бомж, спаси и прочти!

 

декабрь 2020г.