Берёза

 
На опушке у дорожки деревце стояло.
Кудри пышные, ладошкой солнышко ласкало.
Дождик, нежно прикасаясь, каждый мыл листочек,
Ветер, к милой возвращаясь, прыгал в уголочек.
Но однажды серым утром ворон опустился.
К ней, как будто, старым другом ворон обратился:
«Будешь ты, меняя платья, всем на загляденье,
Распахнут тебе объятья люди с удивленьем.
И ладонью осязая молодое тело,
Вынут нож, твой ствол терзая, пустят кровь на дело.  
Будет струйка в банку литься – белая, живая,
Будут радостны их лица, сладость познавая.   
Всё возьмут, не зная лиха. Никуда не деться».
 «Из ствола?» - спросила тихо…
«Нет. Из сердца…»