Нужна не мачеха, а мать

Стараюсь реже в память окунаться.

Опасно старый ворошить архив.

Сегодня оглянуться, не в семнадцать

гнать безрассудно, губы закусив.

 

Хоть на минуту обрести ту лёгкость.

Взгрустнуть такой же жгучею волной.

Побыть смешливой вздорною девчонкой,

гордящейся великою страной.

 

Под музыку гитары шестиструнной

с друзьями греться в отблесках костра.

С любовью первой по тропинке лунной

бродить вдвоём до самого утра.

 

Каким, припоминается, серьёзным,

манящим представлялся новый мир.

Считала, что нельзя не верить взрослым.

Не может лгать о будущем эфир.

 

Впитав с порога школы идеалы,

значком и клятвой приколов к груди,

в плену событий быстро растеряла,

надеясь на победы впереди.

 

Включилась в гонку за воображеньем

такой желанной призрачной мечты.

Но поскользнулась с головокруженьем

от ощущенья душной пустоты.

 

И почему-то вкус перловой каши

с тушёнкой и солёный огурец

с тех пор цепляет за родное, наше.

…И вкусом детства ранит, наконец!

 

…Не всё сбылось, о чём тогда мечталось,

Глотнув с лихвой, умею не тужить.

Роман написан. Только всего малость

горчит. И с этим дальше надо жить.

 

Здесь рождена и Родину любую,

должна любить. Как мать не выбирать.

Но почему я к прошлому ревную.

Ведь мне нужна не мачеха, а мать.