***

Свеча горит в моей душе,

Картину мысли освещая,

Я как будто бы извне…

Пишу портрет…

Кисточка, вода, серебряный лорнет,

В котором, точно зная,

Могу заверить вас, лежат

Лишь только сердцу значимые вещи:

Фото, карты,

Есть пару снимков,

Что не нужны,

Но преступив через оков,

Расстанусь с парой тройкой пустых снов,

Ведь всякие воспоминания

Лишь утягощают знанья

О будущей судьбе.

Сейчас при будущем упоминанье,

Про снимки, карты и гаданья,

Пытаюсь сохранить очаг,

Что в сердце вами был зачат.

И ,в принципе, и эти строки, что пишу в столь поздний час,

Не порадуют уж вас

Не знаю, думается мне, что я пуста, неинтересна,

Словом, очень даже пресна,

Но раз уж день рожденье

Придется хоть сейчас

Не посылать себе же оскорбленья.

Итак, моя вы дорогая

Вам щас пятнадцать? Очень рад за вас!

Но месяц, это ведь как час?

Итак расти большой,

Но так,

Чтобы любой простак,

Заметить мог на вашем фоне

Мелкую собачку в розовом комбинезоне,

Расти послушной,

Но данное желать так опрометчиво и глупо,

Ах, да , вы же студент,

Сдать экзмены и тот предмет,

Которому сказал бы я настойчивое “нет“

А так расцвет и красота уже в тебе живут

И желать вам это…

Я далеко не плут!