31 декабря.
Почти такой же зимний вечер,
ещё один, как и всегда.
Ты включишь свет, задуешь свечи...
не до романтики... пуста
копилка радостей случайных,
где гулкий сон, волнистый смех...
Как не сулит поездок дальних
слежавшийся, застывший снег.
Как не сулит и встречи скорой,
где тихой музыки полёт,
треск нагонявшего мотора
и в пузырьках стеклянный лёд.
Так, вечер в ночь перерастая,
тебе беспамятством грозит, -
на подоконнике, не тая,
всё тот, вчерашний снег лежит.
