Тик-так...

Как угодили стрелки циферблату?

В часы попали, видимо, по блату —

непыльное местечко под стеклом

сияет белизной, как снежный склон...

 

Нехитрые обязанности стрелок —

крутиться вдоль оси — от перестрелок

и прочих катаклизмов вдалеке

неспешно, беззаботно, налегке...

 

Коробка часового механизма

от мирового не спасает катаклизма —

здесь точность бог — но ангелы минут

кем б ни был ты, растопчут и сомнут.

 

Куда серьёзней стрелка часовая —

в ней не звучит музы́ка плясовая,

в её руках недремлющий брегет,

бессмертья эпигон, апологет...

 

А стрелки тикают себе — тик-так, тик-так,

А мне не по себе, и всё не так, не так —

во всём мне чудится предательство, подвох,

как будто кто-то мой считает каждый вздох.

 

Как будто кто-то тихо шепчет мне: «Пора!

Твой кончен бал, закончена игра,

и судьи вынесли свой строгий приговор:

детоубийца, душ растлитель, вор...»

 

А я в ответ: «Всевышний, пощади!

Не Ты ль меня таким с рожденья создал?

Да, я мечтал сквозь тернии – и к звёздам...

Но в этом мире нету мне пути...»