Не гуляй по осенним бульварам...
Не гуляй по осенним бульварам,
По затоптанной насмерть листве,
Это смутное время недаром
Заподозрил поэт в колдовстве.
Мудрецы его прокляли пышно,
Палачи распалили костры…
В каждом шорохе осени слышно
Эхо той обожжённой поры…
Эти ливнем размытые краски
Рождены потакать баловству…
Как с незрячих срывают повязки,
Осень сбросила с веток листву…
Разожгла листопадное пламя,
Замутила мечты и стихи,
Зашуршала листвой под ногами,
Слоем снятой с души шелухи.
Не шурши этой лиственной стружкой
В ямках луж, как бильярдовых луз,
Не зови закадычной подружкой
Ни одну из подкравшихся муз.
Так желанная летом прохлада
Поселилась теперь у реки,
Догорают костры листопада
Как вчерашние черновики.
Тишина в обезлюдевшем парке,
Только ветка под белочкой – хрусть!..
Краски огненны, сочны и ярки,
Но в рецепте замешана грусть…
Эти ноты печали старинны,
Как и всхлип одинокой струны,
Ностальгии моей именины
Этой осенью осенены…
…И осыпаны, и осиянны,
И взлелеяны в каждой строке,
Растворяются в небе туманы
С пеплом грёз в дымовом завитке…
Приговор утверждён и зачитан:
Этой почве, как сердцу, остыть…
Мир приглушен, притушен и скрытен -
Только стонет в ночи неясыть…
И в душе всё так скользко и липко,
Как в лесу после долгих дождей,
В свисте ветра мерещится скрипка –
Только кто тот скрипач-чародей?..
В непогоду, по грязи и глине,
Сквозь земной беспорядок и хлам,
Осень – рыжий скрипач-Паганини,
Вслед за летом бредёт по пятам…
