Цветы

Я воткнут в небо до корней волос,

А волосами в ветер шалый врос.

 

Мне сверху видно - в скит спешит монах

В синеющих, на фоне трав, штанах.

 

- Скажи, монах, так кто тебе милей

Из этих незабудок и лилей?

 

Под клобуком зло репу почесав,

Монах ответил, позабыв устав:

 

- На остальных не стану лить елей -

Мне роза всех других цветов милей.

 

- Губа не дура у тебя, монах,

Но из тебя уж сыпят тлен и прах.

 

- Что ж, после смерти Ты задай вопрос -

Отвечу: розы куст из праха рос.