Цветы
Я воткнут в небо до корней волос,
А волосами в ветер шалый врос.
Мне сверху видно - в скит спешит монах
В синеющих, на фоне трав, штанах.
- Скажи, монах, так кто тебе милей
Из этих незабудок и лилей?
Под клобуком зло репу почесав,
Монах ответил, позабыв устав:
- На остальных не стану лить елей -
Мне роза всех других цветов милей.
- Губа не дура у тебя, монах,
Но из тебя уж сыпят тлен и прах.
- Что ж, после смерти Ты задай вопрос -
Отвечу: розы куст из праха рос.
