Vae victis

Голоса мёртвых птиц, снежно-белая кутерьма,

в жадном, жалящем вдохе – ни тайн, ни щедрот, ни страсти…

Как стратег-триумфатор, в мой город войдёт зима –

мы наги и бессильны, поверь, если хочешь – властвуй,

 

отбирай медяки, строй острог, где декабрь поёт

вечный такт «Jingle Bells» – тонко, холодно и уныло,

кости в крошку дроби, заворачивай тело в лёд,

впившись иглами в мозг, пей рассудок, тепло и силы –

 

сердце в прошлое вмёрзло, душа на ветру дрожит –

и уже не спасут ни весна, ни любовь, ни жалость…

В рамках окон бежит киноплёнкой чужая жизнь,

рвётся, в зеркале бездны асфальтовой отражаясь –

 

волны, блики, осколки реальности – за неё,

как за вёсел обломки, хватайся, пока не поздно:

титры с неба сползут, и голодный рассвет слизнёт

ледяные шипы, маяки, фонари и звёзды.