Осеннее безрадостное...

Холодный ветер хмуро ветви клонит,

вновь предстоит мне ноченька без сна.

На предвечернем сером небосклоне

застыла льдинкой бледная луна.

Я подойду к плетню, замкну щеколду,

и устремится вдаль усталый взгляд.

Здесь каждый вечер я стою подолгу,

тайком вздыхая, грустным думам в лад.

 

Лишь год назад мы здесь стояли двое,

листали книгу прошлых лет и дней,

Теперь живу единственной мечтою –

дождаться в гости внуков и детей.

Семьи дружнее не было на свете,

всего достигли праведным трудом.

Нас год за годом радовали дети,

потом и внуки заполняли дом.

 

Но твой инфаркт – ножом, вонзённым в спину,

рассёк той ночью надвое меня,

отняв души и сердца половину,

вдовой оставил плакать у плетня.

И сын, и дочь со мной погоревали –

умчались в город... Опустел наш сад.

Летят голубкой вдаль мои печали,

но, благо, дети пишут и звонят.

 

Мой путь земной зарубками отмечен,

и без тебя ветшает старый дом.

С тобой веду беседы – так мне легче

все дни и ночи коротать вдвоём.

Поглажу нежно тонкий ствол берёзы:

– Всё понимаешь, милая моя!

И, уронив листочки, будто слёзы,

грустишь со мною, ветви наклоня...