Первая любовь

О чём слагаю жизнь свою я в строках,

Ведь о любви сказать я не могу,

Я одинок, мне очень одиноко,

Я лучше жить несчастным помогу.

Они хотя бы будут благодарны,

Они хотя бы будут верить мне,

Есть среди них талантливы, бездарны,

Ведь многие живут как на войне,

Войне добра и зла, их перемирий,

В войне с несчастьем, а может и любви,

У каждого своё в душе ненастье,

Ты мне причину только назови.

Я сам когда-то жил в душевных муках,

Уж четверть века боль свою гасил,

О ней я столько слышал разных слухов,

Хоть говорить о них я не просил.

Несчастный приходи, попьём мы чаю,

Мы поболтаем, вспомним о былом,

Ты мне расскажешь - что так огорчает,

Ведь в жизни каждого грохочет горя гром.

 

Я жил так долго, даже и не вспомнить,

Ведь жизнь мою в минутах и не счесть,

Я поминутно всё хотел запомнить,

Но всё запомнил только в её честь.

Она была красива, как картина,

Моею половинкою души,

Мне было лишь семь лет, а я ведь помню,

Как на линейке школьной мы с ней шли.

Как рассадили каждого по парам

И как попал за парту я с другой,

Я каждый день следил за её партой,

И возвращался грустный я домой.

Когда меня в конце второго класса,

Пересадили прямо рядом с ней,

Я был счастливым, малым лавеласом,

Но лишь со стороны смотрел за ней.

А в третьем классе, за мои ответы

Линейкой замахнулась на меня,

Я посмотрел так строго на всё это,

А сам, в душе смеялся я любя.

И моё счастье было очень сильным,

Я радовался каждому с ней дню,

Но побоялся дружбу с ней затеять,

И не сказал, что я её люблю.

А вечерами я лежал в кровати,

Мечтал, что мы гуляем с ней вдвоём,

Я представлял, как взрослым буду с нею,

И только школу к ней ходил я днём.

Да, я любил, но я не знал об этом,

Лишь чувства были очень высоки,

Молчал, сходил с ума и стал поэтом,

Писал я для неё свои стихи.

Их накопилась целая тетрадка,

В седьмом я классе, мог легко писать,

Но ей не показал, боясь утраты,

Я с мыслей о любви ложился спать.

Из-за любви учился плохо в школе,

Забита голова была лишь ей,

Ведь жизнь в мечтах была такой раздольной,

Мои мечты, всегда были о ней.

Мне тридцать пять, а я слогаю строки,

И до сих пор я думаю о ней,

Мы вышли с ней на разные дороги,

Сквозь двадцать лет - прошло так много дней.