Холода

Ночь дрожит. Обрюзгла. Холода.

Неуютно так от взгляда колкого,

будто рысь расхлябанно, раскованно

целится в затылок. Провода

воют, и скулит калина, мается

тонкая на стылом сквозняке,

свет подслеповат и спотыкается,

снег луне гадает по руке.

 

Звон такой, что кажется с ума

вот сейчас, с последними аккордами,

все сойдут, деревья поободраны

До гола. Опухшие дома

жрут с похмелья мокрый снег дотла,

вперемежку с яблоками сгнившими,

брешут псы озябшие, охрипшие.

Ночь дрожит. Обрюзгла. Холода.

 

 

Георгий Свиридов "Метель"