Холода

Ночь дрожит. Обрюзгла. Холода.
Неуютно так от взгляда колкого,
будто рысь расхлябанно, раскованно
целится в затылок. Провода
воют, и скулит калина, мается
тонкая на стылом сквозняке,
свет подслеповат и спотыкается,
снег луне гадает по руке.
 
Звон такой, что кажется с ума
вот сейчас, с последними аккордами,
все сойдут, деревья поободраны
До гола. Опухшие дома
жрут с похмелья мокрый снег дотла,
вперемежку с яблоками сгнившими,
брешут псы озябшие, охрипшие.
Ночь дрожит. Обрюзгла. Холода.
 
 
Георгий Свиридов "Метель"