Художник

Художник на холсте лучистом
Изобразил игру теней.
Изобразил как в поле мглистом
Проходят чувства наших дней.
Он рисовал в незнании кротком
Все, что оселось на душе.
Орла за каменной решеткой,
Которому летать важней.
Орел был знаменем свободы,
На нас он смотрит свысока.
А человек по жизни бродит
И заблудившись гнет бока.
Художник продолжал трудиться
И кистью взмахи плавные производить.
Он показать хотел, что по крупицам
Возможно все желания на бумаге воплотить.
Художник мастером не станет,
Не от того, что нет заслуг.
Он просто в творческом изгнании.
Он сам себе ведомый друг.
Бумага свойства не имеет,
Друзей и близких предавать.
А кисть осуществляет ту идею,
Которой слабым верой не понять.
А сильным слава вовсе не нужна,
Она ведь радость с подостью приносит,
Она, как страх на острие ножа,
Питает ветренным огнем чужую осень.
А люди многие рисуют ложные следы,
Ограды смертные порой пересекая,
Но многие не понимают рок судьбы
И безнадежно ищут путь в пределы рая.