мой пророк S

Дело было ближе к концу похолодания в мае,

тени черемух на Поварской наблюдали за мной, как джедаи.

Я уже поднималась из перехода под Садовым кольцом -

по ступеням,

слышу в спину - вопрос,

слышу в спину - вопрос...

так кидают швартов на берег:

 

- Здравствуйте... Вы знаете какой сегодня день?

- Нет.

- Не бойтесь меня. Подождите.

- Да мне не страшно.

Думаю: сейчас начнётся тень на плетень.

- Сегодня день святой Александры...

(из какой он лавры?) Вы на неё похожи.

Дядька явно из храмовых, сложных.

То ли послушник, то ли монах.

Реинкарнация. Пратворец. Новый Птах.

 

- У Вас красивые волосы. Ваши? Покрашены?

О, мои глаза умеют быть страшными.

- Ладно, хотите записочку подать за здравие?

Я воспитана в православии,

думаю: день хорош, почему нет.

У меня за душой - мама, в кармане - пара монет.

Говорю: - Хорошо.

Дядька шуршит пакетами, утирает пот.

 

- Всех, всех пишите. Родителей, мужа, детей.

- Да нет у меня ни детей, ни мужа.

Он поднимает на меня кусты бровей:

- Ну, Вы же знаете, кто им будет?

Ладно, думаю,

это не похоже на чёрную магию, приворот.

- Вот.

Пишу имя человека, встреча с которым мне не светит.

Да, еще держит на этой планете, наполняет смыслом...

но в остальном все кисло. И я не хочу наломать дров

в его жизни. Пусть будет здоров.

 

- Вооот, будет у вас сын...

назовите его в честь Серафима Саровского.

Милый, думаю, принесла же тебя нелёгкая,

перекрутило лёгкое, нечем дышать.

Смотрит в глаза:

- Помяните слово мое, у вас будет сын.

Тени черёмух присвистнули: - твою мать...

 

Проходит мимо меня три недели.

Я сижу на остановке ранним июньским утром.

Звонок другу, точнее - богине:

- Лен, я уезжаю. На улицу Руставели.

Нет, не чокнулась. Он приехал вчера.

В самом деле.

У меня есть сын.

Не один.