,,Позднее признание"

Понимая и то, что лишь жить дано

Всем в постоянстве забытых линий,

Вечер осени падает не на дно,

Но в пустотную полость, что темно - синей,

 

Нам покажется. Все ж, и не так, как есть,

Обстоят дела в нашем бренном свете,

А поэтов, которых стихи, как шерсть,

Заставляет кто - то скучать о лете,

 

Пролетело, что, ибо здесь - ковид,

А вон там - тротуары Собянин строит,

Греф же всем нам до смерти дает кредит,

Как и, то, что любой ростовщик - не воин,

 

А лишь только пародия на людей,

В мире Душ, воплотившихся в постмодерне,

Как и странных, но признанных мной идей,

Что не Бога, Вселенной должны б усердней

 

Быть, но осенняя суета

Забирает не только свободу Духа,

Но и то, что вся жизнь, будет им сыта,

Так - как и на нее у Христа проруха,

 

Будет. Тех, кто посмел ото сна восстать,

Злые вирусы, все же не так накажут,

Как болотную жизни без смысла гать,

Ибо смерть - вещь похуже бессмертья. Даже,

 

Если считать от начала лет,

Падших на дно Бытия Господня,

Без тебя точно меня здесь нет,

Как и тот вечер, что был сегодня.