Жизнь тачает...
Мир качается. Несмело,
пристально, но безопасно.
Жизнь тачает – неумело –
чёрно-белым, ярко-красным.
Не из льда, да не из стали
мчали в гору - в пене, в мыле.
Но потом друзья отстали,
вышли по́том и остыли.
На душе скребётся (мышь ли)?
Начинается суббота...
Шишли-мышли, сопли вышли,
не дойдя до поворота.
Жизнь тачает. Неумело,
призрачно и беспорочно,
шаг вперёд – и эти стрелы
не в меня вонзятся точно.
Я не горек. Я не весел.
У меня в печи простуда;
я головушку повесил
в никуда
из ниоткуда.
