Ивану Бунину
***Я снова Бунина листаю, и снова длится «Листопад»,
Стихотворений пёстрых сборник, и мысли вдаль летят, летят…
Какая чудная картина здесь нарисована пером.
Я слышу голос славный, дивный, и будто осень входит в дом.
Она расспросит, приласкает, о чём-то важном поворчит,
И вот уже душа мечтает, и музыка в душе звучит...
***Я бунинское «Матери» читаю
И своё детство вспоминаю:
Игрушки и тепло кроватки,
Таинственный вечерний полусвет,
В углу мерцание лампадки,
И мамы ласковый совет,
Спокойной ночи пожеланье,
И ожиданье добрых снов,
И музыки в душе звучанье...
И вот романс почти готов…
***Обычных слов составить ряд,
Затем другой и третий, ещё, ещё…
И струнами в душе заставив их звучать –
Такую музыку устроит только мастер!
Читаю Бунина и удивляюсь снова:
Живописание пером поэта - это!
Да, Бунин был и есть художник слова!
***Читаю Бунина и несказанно рад:
Какой художник слова нобелевский лауреат!
Волшебно-образный язык,
Порядок высший слов и красок,
И мастерство без всяких масок,
Восторга и печали лик.
Так в мир ушедший пилигрим
Хранит и жизненную живость,
И истин вечную правдивость,
Чтоб словом вдохновлять своим.
Он мысли обращает свет
К любви и радости картинам,
Себя рисуя блудным сыном,
Отцу несущему ответ.
О счастье жизненном вопрос,
И, кажется, что нет ответа,
Струна души Творца задета
Потоком благодарных слёз.
Иван Бунин
МАТЕРИ
Я помню спальню и лампадку,
Игрушки, теплую кроватку
И милый, кроткий голос твой:
«Ангел-хранитель над тобой!»
Бывало, раздевает няня
И полушепотом бранит,
А сладкий сон, глаза туманя,
К ее плечу меня клонит.
Ты перекрестишь, поцелуешь,
Напомнишь мне, что он со мной,
И верой в счастье очаруешь...
Я помню, помню голос твой!
Я помню ночь, тепло кроватки,
Лампадку в сумраке угла
И тени от цепей лампадки...
Не ты ли ангелом была?
