Стая замыслов

Демиург суеверий настолько слеп, что рабов у него тьма;

вместо солнц — убитые молнии, с его рук отражённые в небо.

Он проломит мой череп до самого неумения петь мантры,

но оставит искру наития да словарь осторожного гнева.

 

...Твой куплет арфу штиля не слышит, нет. Отзвени красотой волн,

целиком жалея о трудностях, что свалились на долю песчинок.

Все закаты трактует один судья — твой незримо смурной волк.

Его зубы выросли в грубости, но в её же морщинах почили.

 

Для тебя мои рифмы — чернильный груз на душе несмешной тли.

Между нами проблески общего, но раздельная вера в плохое.

Если ночь — это флёр позабытых лет, а в эстетику вбит клин,

значит, луны — пища для умников, святотатственно вросшая в холод...

 

Виртуозно скучая, туманы пьют обстановку земных слёз.

Пропадают абрисы вольности. Я привык оставаться их тенью.

Стая замыслов, тайно взрывая нерв, отмечает себя вскользь

фотомглой в очках созерцателя, что однажды проснётся идейным.