Чернильная тоска, перо скребет бумагу,
над выспренним стихом свет истины разлит…
Но всё перечеркнёт, верша свою присягу,
 мерцающий курсор и клавиша delete.
 
Полночные стихи - птенцы клавиатуры.
Неужто суждено им выпасть из гнезда?
А лёгкость их письма и строгость редактуры
в один сольются жест, не стоящий труда.
 
Исчезнет без следа свет истины слепящий,
измученный поэт остывший чай хлебнёт…
Стучащий да войдёт, а ищущий – обрящет.
Стирающий – сотрёт…