ТО ХОЧЕТСЯ СОБЫТИЙ ПОДБОРКА СТИХОВ 11580
СЕРГЕЙ НОСОВ
ТО ХОЧЕТСЯ СОБЫТИЙ
ПОДБОРКА СТИХОВ 11580
. . .
То хочется событий
то не хочется
ведь все события
похожи на беду -
сломался кран
и льет вода в квартире
в дверях
не закрывается замок
и не уйти
поэтому из дома
и твой знакомый
снова заболел
вот это есть
вся череда событий
которая реальна
для тебя
событий нет -
и снова светит солнце
и птицы за окном
поют как раньше
и ты кого-то любишь
как любил
и даже в этом
сам ему признался
и на душе
вдруг стало хорошо.
. . .
В моей жизни океан покоя
три весны
одна другой счастливее
и всего одна
простая осень
да и та
конечно же пройдет
как живу -
я не могу сказать
это тайна
за семью печатями
вот спросите бога
там на облаке
он вам это
точно подтвердит
девушек зовите -
пусть приходят
буду их
как раньше целовать
хотя впрочем -
и зачем мне девушки
я играю
чудную мелодию
на своей
волшебной скрипке
днем и ночью
вот уже ко мне
слетелись ангелы
ее слушать
до утра таинственно
и могу
и вам ее сыграть.
. . .
Ты как обычно
вовсе не желаешь
чтоб не было
ни стен вокруг
и ни дверей закрытых
в твоем доме
и не желаешь
чтобы все пришли
и пристально
смотрели на тебя
как ходишь ты
один
по своей комнате
и так лежишь
в кровати
темной ночью
читаешь книги
в старых переплетах
и ни о чем
ни с кем не говоришь
и если б даже
всем это понравилось
и они стали
громко аплодировать
ты этого не хочешь
никогда
пусть будут стены
старые суровые
пусть будут двери
на больших замках
и окна пусть
останутся за шторами
укрыв тебя от всех
горящих глаз
на расстоянии
должны остаться те
кого так тянет
в дом твой одинокий
а не ломиться
в окна или двери
чтобы тебя
увидеть удивленно
и после год
об этом говорить.
. . .
Мне нравится
осенняя прохлада
она как чистый лист
в том ворохе бумаг
который жизнь
приносит богу
каждым утром
на подпись
и не думает о том
что будет
когда-нибудь потом
на белом свете
где столько
удивительных чудес
и этот чистый лист
берешь себе
и пишешь на нем
тайные желания
и вот они
приходят по ночам
одно второе
вереницей призраков
которых ты позвал
из мира чудного
для счастья
и таинственной любви.
. . .
Жизнь больше
не упрямится
и всю себя
с восторгом отдает
моей любви
и ласкам упоительным
на это смотрят
солнце и луна
и может быть
завидуют немного
и не умеют просто
осудить
им тоже хочется
на землю
в гущу лета
в леса в поля
и на дороги дальние
но вот приходится
остаться в небе
и днем и ночью
все светить светить
и так грустят
работники вокзала
откуда отправляют
поезда
в далекие
заманчивые страны
а сами остаются
на перроне
и никуда не едут
никогда.
. . .
Мы здесь ходим по снегу
или топчем асфальт
собираем опавшие листья
и снова
шагаем по лужам
а в других временах
городах и мирах
все растут и растут
на запущенных клумбах цветы
и вокруг
бесконечно играют
усталые дети.
. . .
Писал поэт
«нет весь я не умру»
и как же это он
остался в слове
на простой бумаге
со всей своей
мечтательной душой
на фотографии
хоть виден внешний вид
хотя на ней
не сохранилось тело
и ничего по ней
не скажешь о душе
а в слове что -
то просто звук
то буквы
и как словами
можно полюбить
и как найти в словах
живую душу
ту о которой
ты и сам не знаешь
обычно ничего
то она плачет
то поет и хочет
такой любви
которой в мире нет
то улетает в небо
словно птица
чтобы вернуться
ангелом земным.
. . .
Нет не хочет весна
становиться послушной
то танцует
с сияющим солнцем
в обнимку
то дождям отдается опять
без стыда
или бродит по городу
в месиве мокрого снега
и какая тут -
спросим мы ангелов в небе -
любовь
обеспечьте сначала погоду
в небесной своей
канцелярии счастья
а потом пусть нам
птицы в восторге
с утра запоют
и тогда мы уж точно
разбудим в себе
жар желанья
и начнется такая любовь
что одних поцелуев
не хватит
чтоб ее передать
тем несчастным
кто в алькове ее
побывать не успел.
. . .
Дни пробегают
как серые мыши
не допросишься солнца
чтоб стало светить наконец
и лохматые тучи
свисают с холодного неба
как волосы тех дикарей
что живут высоко высоко
и в восторге- танцуют
ночами
вокруг желтой луны
ждут пришествия
нового мира
где они будут главными
и на земле.
. . .
И что же стыдного
есть в том
что вновь цветут цветы
что мы кого-то любим
как хотим
что лето это
вовсе не зима
холодная и злая
что девушки мечтают
о восторгах
волшебной ночи
в море поцелуев
и томных жарких вздохов
до утра
и что любовь
совсем не знает правил
как мы не знаем
мира после смерти
и о нем думать
просто не хотим
здесь и сейчас
когда доступны ласки
и нет стыда за них
как нет уже
и снега на полях
где так давно
бегут ручьи весны.
. . .
И чего только нет на земле
есть цветы что растут
выше крыши
высокого дома
есть моря где нет дна
есть трава голубая
зеленое небо
и желтые тучи
словно все это просто
рисует ребенок
на белом листе
но на самом-то деле
цветы можно даже сорвать
и по морю уплыть
на обратную сторону
круглой земли
по зеленому небу бродить
как по полю
и сачком ловить
желтые тучи
как бабочек ловят
всегда на лугу.
. . .
Я знаю - будет чудо
все равно
его встречаешь
на пороге дома
как девушку
красивую нагую
которая пришла
неведомо откуда
и говорит
что ты ее позвал
или как солнце
на твоей ладони
среди ночи
хотя ведь небо
темное совсем
и нет на нем луны
а только тучи
и ты понять не можешь
что за свет
на маленькой твоей ладони
такой яркий
и от него
идет к тебе тепло.
. . .
Ты вроде бы знаешь
все то что когда-нибудь
может случиться
но всегда неизвестность
так близко к тебе
как будто она
начинается рядом
у дома
как темный
загадочный лес
кто придет к тебе завтра
кто что-то напишет
и скажет
и чего ты захочешь и сам
через день
ты не знаешь
так словно
идешь по лесной
неприметной тропинке
и не видишь что там
через десять шагов впереди
может яма
в которую просто упасть
а быть может избушка
где фея живет молодая
и она тебя ждет не дождется
а ты ведь об этом
не знал.
. . .
Не стало
совсем ничего
в реках
вода не текла
в полях
не росли цветы
в лесах
умерли звери
в городах
плыли тени
и самая
главная тень
спустилась
с ближайшей звезды
чтобы закрыть
всю землю..
. . .
И случилось все то
что и в дверь не стучалось
и никогда не влетало в окно
а просто казалось
как кажется вечная осень больному
и счастливому кажется - снова весна
а усталому -
только все та же пустыня
пески караван
изможденных верблюдов
и глоток
вожделенной холодной воды.
. . .
В белых телах
облаков
сохраняются добрые души
они тихо плывут
в мир иной
и глаза их
как синие лужи
отражают
дома и дороги
под ними
высокие башни
чужих городов
и леса
и широкие реки
по которым уходят
к далеким морям
корабли
и ты видишь
когда в них заглянешь
как летят
в неизвестные страны
счастливые птицы
и красивое солнце
уходит за край
опустевшей земли.
. . .
Я чувствую что зло
не проникает
за ограду дома
где я живу теперь
уже давно
как будто бы
прочерчен круг волшебный
по небу
а не только по земле
чертям его
никак не перепрыгнуть
и когда бьет двенадцать
по ночам
а днем и подходят
так боятся
что прячутся испуганно
в толпе
и ты живешь
как в сказке
словно рядом
с тобой цветущий сад
где феи нежные поют
так сладко
что целый год
блаженствует душа.
. . .
Говорят -
впереди нас ждет вечность
и мне кажется
это пустыня
там растут саксаулы
и ходит задумчивый бог
там и звезды
на голый песок
по ночам
так спокойно ложатся
как будто
они знают что здесь
можно вечно лежать
и никто никогда не придет.
. . .
Я ощущаю рядом море
и песок
плеск волн высоких
небо золотое
и странно что ведь это
и не сон
все так и есть -
пустынный берег моря
ведет тебя куда-то
по песку
так много лет
что ты уже забыл
что же случилось раньше
в давнем прошлом
и никогда не знаешь
что же будет
не только завтра
но и через час.
. . .
Кто приходит
разрушить гнездо
кто ломает
и окна и двери
почему
у него нет лица
а одни только
черные лапы
ими схватит
к себе унесет
и закроет
железную дверцу
за тобой
и ты будешь молчать
как молчит
это темное небо
как молчат
это поле и лес
как молчит
все на свете
от страха.
. . .
Холод холод
он приносит сны
засыпаешь
и не видишь больше
как плывут
по небу облака
как уносит ветер
снова листья
как дрожат деревья
и молчат
как бежит
большая рябь
по лужам
и как люди мерзнут
на ветру
словно кто-то
вынимает душу
и кладет ее
на стол судьбы
так похожей
на хирурга злого.
. . .
И радуюсь я просто
ничему
и не тому
что весело на свете
и не тому
что скоро будет ночь
и в комнату ко мне
заглянут звезды
на подоконник примостится вновь
луна
и заведет
большие разговоры
про то про это
снова про любовь
я с ней так просто
молча попрощаюсь
и буду спать
до самого утра
как ночью спит трава
деревья
и вода в пруду глубоком
в котором небо
плавает всегда.
. . .
Мы ничего не знаем
кто мы есть
и каждый из нас плод
случайной связи
его могло не быть
не будь любви тогда-то
и будь она
днем позже или раньше
и он бы был уже
совсем другой
точнее и не он
а кто-нибудь
кто так и случился
кому не удалось попасть
на белый свет
и кто на жизнь и смерть
не получил билета.
. . .
Среди дней и не встретишь
особенно добрых
чтобы с ними
любить постоянно
друг друга
целоваться
на старой скамье
у пруда
или вместе легко
разговариваться с солнцем
дни угрюмы
как тени в подъезде
бегут
словно серые мыши
и приводят с собой облака
как назойливых
вредных детей
и когда они к вечеру
тихо уходят
ты вздохнешь с облегчением
в небе увидишь луну
и обнимешь ее
словно девушку
в желтом
взлетающем платье
чтобы с нею остаться вдвоем
на всю ночь.
. . .
Не бывают тяжелыми
руки которые гладят
и для нежности
не существует запретов
говорить никогда
ничего и не надо
и не надо наверно
и думать об этом
остановится время
сгустится пространство
где мы оба упрямо
так любим друг друга
для кого-нибудь это
возможно и странно
мы не будем об этом
рассказывать людям.
. . .
Запутались
на небе облака
в своих пеленках
освободилась
только туча злая
и гонит
кнутом ветра
свое стадо
холодного дождя
на нашу жизнь
чтобы опять
дрожали в серых лужах
оборванные листья
и молчали
залитые слезами окна
ожидая
когда их снова
с шумом разобьют.
. . .
Мы с годами
становимся глубже
как омут
можно даже нырнуть
в наши души
на самое дно
только там
так легко захлебнуться
и больше уже не увидеть
ни яркие звезды
ни большие
плывущие в небе
тела облаков
ни привычные лица
знакомых
ни свою
словно серое утро
незаметно
прошедшую жизнь.
. . .
Где ты встретишь
такие простые мечты
и откуда у них
эти слезы всегда
на глазах
они молча приходят
в пустые дома
словно старые няни
и вздыхают
о том
что могло бы
когда-то случиться
по старушечьи
вечно тряся головой.
. . .
Я точно знаю
ветер свое скажет
он хлопнет дверью
и разбудит утро
и листья задрожат
пред ним
от страха
на маленьком дворе
где мы живем
он здесь хозяин
и срывает шляпы
и щепки кружит
словно чьи-то души
которые конечно
заблудились
но смирно
упадут к его ногам.
. . .
Я люблю ее
эту осеннюю сырость
она проникает под кожу
и становится
нужной
живой
словно холодные руки
которыми кто-то
так нежно
собирался обнять
но ушел
и унес с собой
эту прохладу
без нее же
так трудно дышать.
. . .
Каждое слово
о нежности
помнит волшебное лето
мы говорили
ему в сотый раз
о любви
позабыв что она
только старая сказка
у которой
случайным прохожим
оборван конец.
. . .
Я стану
как ваша улыбка
таким же счастливым
и как вы
я одену
красивые туфли добра
на высоких
как ваши мечты
каблуках
и пойду
вслед за вами
в заброшенный парк сновидений
и найду в нем
свой сказочный сон
и его буду жарко любить.
. . .
Мне нравится
что я живой
и вижу голубое небо
и чувствую
как гладит меня солнце
руками жаркими
такое молодое
как девушка
которую люблю
ведь быть живым
среди живых
так славно
как будто ты
в толпе друзей
идешь куда-то
и смеешься
с утра до вечера
забыв
что будет ночь.
. . .
И что же дождь
опять свое заладил
как будто жизнь
так захотела
быть несчастной
что стало все равно
зачем и сколько плакать
лишь бы катились
шариками слезы
по подоконнику
на дно ее души.
. . .
Я могу
рассказать тебе просто
об этой любви
она тенью была
за окном
и качалась ночами
как ветка
на дереве старом
и я думал
что это
совсем не любовь
а душа
улетевшая в небо
когда-то
и вот она
хочет вернуться.
. . .
Ты забудь
потеряй меня
словно
пустой кошелек
ведь я пуст
как туман
и как утро
когда так светло
только птицы
уже не поют
и качаются
листья на ветках
от страха
что все для них
в прошлом.
. . .
Никто конечно
никогда не знает
вот есть я или нет
где я живу
и может быть
я просто на том свете
пишу стихи
и посылаю в этот
чтоб их читали
только по ночам
а может быть
я вновь украл луну
и прячу ее дома
под подушкой
она ведь для меня
только игрушка
и ничего
не скажет мне о том
вот кто же прав
в огромном этом мире
и почему
так в комнате тепло
а за окном
так холодно и душно.
. . .
И в мире нет прямых
и строгих линий
одни кривые
иногда такие
как берега
изрезанные чудно
всегда кипучей
пенистой волной
ну а прямые
только на бумаге
и в геометра
странной голове
их нет на свете
и увы не будет
и ведь никто
не знает почему.
. . .
Цвет неба я
конечно замечаю
и рад когда
он станет голубым
а вот кто мимо проходил
совсем не помню
и пусть никто
за день и не пройдет
здесь под окном моим
на белом свете
мне хорошо
и без его шагов
ведь главное
что рядом есть цветы
такие нежные
красивые простые
и с ними можно вместе
даже думать
о счастье и весне
весь чудный май
а остальное
попросту неважно
прохожие заботы
суета
все это пыль
на том моем окне
что по ночам
давно открыто
в вечность.
. . .
И не гляди
в чужие окна
никогда
не открывай
чужие двери
и подъезды
и в чужой дом
не приходи
ни днем ни ночью
и твердо помни -
он не для тебя
там люди незнакомые
чужие
он тебя не знают
и не ждут
живи один
в своем волшебном мире
как хорошо что он
давно невидим
и существует
только для тебя.
. . .
В мире много надежд
и на то и на это
и любую ты можешь
забрать себе в дом
и она тебе будет
рассказывать сказки
как Пушкину няня
про царевен и леших
про добрую
Бабу-Ягу
про чужое
холодное небо
где живут одни ангелы
ныне
с тех пор
как их бог разлюбил
и ушел
может в поисках счастья
в другую семью.
. . .
И мне уже
никто не обещает
ни зиму снежную
ни осень золотую
ни нежную
волшебную весну
осталось лето
жаркое немое
где овцами
пасутся облака
на небе залитом
зачем-то
синей краской
мальчишками
со всех чужих дворов
что голышом бегут
в реке плескаться
не зная
ни печали ни стыда
и я смотрю
на этот странный мир
который будет
вечно повторяться
как тот же самый кадр
в немом кино.
. . .
И вот есть у меня
голова
руки ноги
душа
а у многих
и этого нет
в нашем мире
у кого - головы
у кого - и души
у иных
ни того ни другого
и живут же
не тужат
и что им тужить
с головой могут
мысли замучить
и с душой
очень много хлопот
как с ребенком
а без них
жить всегда хорошо
не испытывать боль
ни о чем
напряженно не думать
а считать
в небе звезды ночами
и все ждать
что они упадут.
. . .
И чувство юмора
есть даже у природы
она для смеха
выставляет солнце
вот прямо
посреди зимы
чтобы сияло только
но не грело
как лампочка
без абажура
которой можно
мир весь осветить
но у которой
руки не согреешь
и никогда не спросишь -
ты откуда
кто и зачем
такой тебя создал
и спрятался за облако
от страха
что он живое чудо
сотворил.
СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1961-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «ЛИТЕРА НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!», «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «БИЙСКИЙ ВЕСТНИК», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ», «БАЛТИЙСКИЙ БЕРЕГ» (КАЛИНИНГРАД), «ДАЛЬНИЙ ВОСТОК», «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019), «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – -премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 18-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.
