Опавшему листу
Прости, прости мне, облетевший лист,
Что я тебя не поднимаю в руки.
Пусть ты от грязи абсолютно чист,
Но не хочу вертеть тебя от скуки.
Свой век на ветке ты оттрепыхал,
И, пожелтев, слетел Земле на груди.
Пускай сейчас ты: жалок, чахл и мал;
Но честно зеленел средь грязи буден.
Никто тебя не может укорить
На всём пути от самой клейкой почки,
Который, как натянутая нить,
Был ровен. Только пара червоточин
Немного портят первозданный вид,
Но придают загадочность и шарма -
Средь прочих равных чем-то знаменит
(Мужчину, бают, украшают шрамы)
Жаль путь твой кончен и не долго тут
Тебе лежать у тротуара с краю.
Метлой усердной дворники сметут
Тебя в костёр... а я, пока, шагаю.
