НИКТО НЕ СПРОСИТ ПОДБОРКА СТИХОВ 11545
СЕРГЕЙ НОСОВ
НИКТО НЕ СПРОСИТ
ПОДБОРКА СТИХОВ 11545
. . .
Никто не спросит -
ты зачем пришел
никто не удивится
если завтра
тебя уже не станет
на земле
все существуют
сами по себе
и сами миру
задают вопросы
и получают
только тот ответ
который ясен
в их простой судьбе
и комментариев
потом уже
не требует.
. . .
Я за одним столом
с царями не сидел
людей великих
попросту не видел
слонов встречал
лишь только в зоопарке
в Австралии
и вовсе не бывал
и жизнь живу
без всяческих чудес
люблю свой дом
покой и одиночество
выглядываю утром
из окна
и радуюсь тому
что светит солнце
и провожаю
в небе облака
в далекие
загадочные страны
в которых я
и не был и не буду
и о которых
вовсе не грущу.
. . .
Обычные вокруг
годами времена
о них хорошего
особенно не скажешь
но нет и мрака
вечного вокруг
а главное - ты сам
нашел свою судьбу
живешь как хочешь
в своем добром мире
где очень много
света и покоя
и нежного
весеннего тепла.
. . .
Я больше вижу
чем мои глаза
способны
разглядеть вокруг
и больше знаю
чем могу запомнить
и больше чувствую
чем я могу понять
встречаю то
что невозможно встретить
и обещаю то
что трудно обещать
и все получится
не так
как вы предвидели
а так как я
однажды угадал.
. . .
Если бы в мире
было много холода
я бы нашел
источники тепла
и когда птицы
все летят на юг
я бы один
летел всегда на север
и в жизни мне
так славно одному
со мной весь мир
расположился
в комнате
и звезды за окном
горят томительно
и ждет меня
красавица луна
мне все равно
что будет что прошло
я знаю что останусь
жить на свете
даже тогда
когда родятся заново
земля и небо
счастье и любовь.
. . .
Я подарю тебе
таинственный цветок
в нем каждый лепесток
приносит счастье
если пустить его
по ветру
просто так
пока летит он
ты уже забудешь
кем ты бала
и станешь нежной феей
божественной
и радостной любви.
. . .
Была стена перед тобой
совсем глухая
но в ней открылась
золотая дверца
в запретную страну любви
где на свободе
ходят поцелуи
и ласки улыбаются смеясь
где темной ночью
юная луна
все отдает для счастья
что имеет
и где так много
одиноких звезд
они хотят безумно
стать твоими
и падают
на белую кровать
чтоб в ней с тобой
остаться до утра.
. . .
И солнце хочется
с восторгом целовать
с луной всю ночь
так нежно обниматься
чтоб звезды
покатились вновь с небес
к нам на ладони
или на колени
и мы бы их ласкали
до утра
и провожали в небе облака
в далекие
и сказочные страны.
. . .
Утро в розовом платье
как тихий ребенок
играет
в песочнице счастья
облака причесало на небе
разгладило волосы
нежной травы
и целует
холодную щеку пруда
и смеется
словно знает
все тайны
простой беззаботной
и радостной жизни
над которой
веселое солнце
сияет всегда.
. . .
Пусть над нами
качается небо
как будто оно на качелях
пусть земля под ногами
растает как снег
по карманам мы спрячем
как ягоды нашу удачу
и уйдем на прогулку
в такие миры
где совсем ничего никогда
не бывает
ни ночи ни дня
ни зимы и ни лета
ни любви ни разлуки
ни счастья ни горя
ни тоски ни вражды
ни обиды
и живут там
бесплотные люди
без души и без тела
и счастливо очень
живут.
. . .
Ничего уже не происходит
ни с миром ни с нами
по ночам та же самая
молча сияет луна
те же тени стоят
одиноко в саду
словно призраки в белом
тот же самый проходит
по улице сонной рассвет
и касается тихо деревьев
и окон и темной аллеи
словно шепчет им тихо
какие-то нежные очень
слова.
. . .
Почему же надо
запрещать
под замком хранить тяжелым
эти ласки
и какой в них вред
тебе и людям
и зачем держать их
на цепи
словно злых собак
в собачьей будке
и при этом говорить о боге
что он тоже
ласки запрещал.
. . .
Ты не знаешь за что
почему и зачем
на твою горемычную голову
падал кирпич
но упал он
и ты оказался в больнице
и теперь на центральной
торжественной площади города
этот кирпич
на своем постаменте из бронзы
лежит одиноко
и к нему все приносят
цветы за цветами
в память дня
когда с неба упал он
подлец на тебя
потому что такое падение
признано чудом.
. . .
Я же вижу что жизнь
не закончилась вдруг
среди ночи
и не стала могильщиком
злая луна
не оплакали звезды меня
и не падали молча в траву
свои крылья сложив
словно мертвые птицы
значит буду я жить
на рассвете
который похож на ребенка
и кого-нибудь нежно любить
много долгих и радостных лет
и они пролетят журавлями
по синему небу
эти чудные годы мои
как большие и верные очень
друзья.
. . .
Почему-то я знаю
что жизнь начинается снова
только это другая
совсем незнакомая жизнь
в ей нет дел никаких
и все дни состоят из свободы
словно я оказался
в бескрайнем
распахнутом на небе
и друзья мои – только одни облака
и мы вместе летим
в незнакомые чудные страны
где все любят друг друга
на теплой
и очень счастливой земле
и не верят что все же
кончается жизнь
темной ночью
так как свет ослепительный свет
исчезает во мгле.
. . .
Словно камнем
тебя придавило
который скатился с горы
и ты стал горбуном
и так прожил
несчастные долгое годы
но потом искупался
в волшебной воде
голубого пруда
что был полон
божественной юной любви
и как будто
второй раз родился
и живешь уже новую жизнь
и такую
каких мало
на этой холодной земле.
. . .
Утро мне обещает
счастливую новую жизнь
ее медом намазало
яркое солнце
и помадой ей губы
накрасил рассвет
и оставил одну ее
здесь
на лесной незаметной тропинке
у избушки
загадочной феи
что цветы превращает
в волшебные ласки
и бегущей воде
у лесного ручья
снова шепчет
о нежной любви.
. . .
Утро снова пришло к тебе
старым знакомым
и ведь хочет оно одного -
чтобы встал ты с постели
и шел на работу
и работал работал работал
весь день
а потом
уже очень усталый
вернулся
и лег в ту же самую
вечно пустую кровать
завернулся опять в одеяло
и крепко уснул
так как будто
совсем ничего не случилось.
. . .
Будет день для тебя
так же пуст
как большое количество
глупых желаний
будешь думать
о чем-то ненужном
с утра
суетиться зазря
и бежать неизвестно куда
и хотеть неизвестно чего
постоянно
а когда день закончится
просто вздохнешь
облегченно
что он все таки взял наконец
и ушел.
. . .
И в небе облаков
наверно больше
чем птиц
летящих над землей
в любое время
года
и в море больше волн
чем может быть
песка на берегу
и муравьев в лесу
конечно
много больше
чем в городе людей
и бабочек красивых
не меньше чем цветов
на белом свете…
как мир велик
огромен и чудесен
и сколько в нем
тропинок и дорог
иди куда захочешь
днем и ночью
но только
возвращайся
в те края
где ты родился
когда-нибудь тайком
и на рассвете
тогда и будешь
вечно молодым.
. . .
Ты сам себе
и даришь свою жизнь
и можешь сам ее
отнять когда-то
у себя
как отнимают
глупую игрушку
и малого ребенка
иногда…
и в этом
правда мира
что вокруг -
сам создаешь
тропинки и дороги
те по которым ты
потом идешь
сам строишь те дома
где будешь жить
сам создаешь
своих любимых
из воздуха
восторженной весной
но только вот
не создавай плохого
и никогда
не думай о плохом
тогда его совсем
не станет рядом
ни днем ни ночью
ни в кошмарном сне
ни наяву с тобой
на белом свете.
. . .
Запомню я небо
взлетевшее так высоко
как синюю шляпу с пером
которая сорвана ветром
с моей головы
и парит
над землей
я ее догоняю
но схватить не смогу
никогда
она тает в руках
и опять
поднимается ввысь
это легкая
синяя шляпа
которая стала мне
небом.
. . .
И легче жить
не зная ничего
о прошлом будущем
о счастье и несчастье
о том кто открывает
твою дверь
кто из нее
выходит постоянно
и кто вдруг входит
ночью и бесшумно
не колыхнув
и штору за собой…
тогда ты маленький
комочек
хрупкой плоти
и больше ничего
и слышишь только
как твое сердце
бьется и стучит
как будто хочет
выпрыгнуть из жизни
в неведомый и странный
мир иной.
. . .
Свое не интересно
а чужое
все время хочется
попробовать на вкус
пожить бы
в чужом доме
хоть немного
хозяином
как будто бы
он твой
в чужой стране
гулять бы
с таким видом
как будто вся она
твоя навек
с чужой женой
побыть бы как с своей
в постели ночью
часы чужие
взять с собой
в дорогу
но время оставлять
на них свое
пойти чужой тропинкой
к своей цели
и в чужом поезде
уехать преспокойно
который
не приходит на вокзал.
. . .
Пусть все уйдут
а ты один - останься
пусть все хотят
а ты вот - откажись
пусть все боятся
ну а ты не бойся
и пусть все верят
ты один - не верь
и станешь лучше
а быть может хуже
но ведь останешься
все время
сам собой
не притворишься
маленьким и глупым
большим и сильным
добрым и хорошим
самодовольным
и безумно злым
и будешь в небе
рвать ночами звезды
как дети рвут цветы
в своем саду.
. . .
И я сегодня
в стороне от мира
от его гор морей
лесов полей широких
я вижу их вдали
как видят чудеса
из старой
доброй сказки
как будто в дымке
там по облаками
где ждет меня
знакомая земля…
когда вернусь обратно -
я не знаю
бродил я раньше
долго по лесам
и мчался по полям
на гордом скакуне
по морю плыл и плыл
под парусами…
ну а сейчас
живу сам по себе
вот там
где мир кончается
обычный
где звезды светят
нежная луна
и ангелы все шепчутся
друг с другом
наверно знают что-то
обо мне.
. . .
Мир о нас знает
больше чем мы сами -
что мы хотим
чего мы не хотим
зачем пришли сюда
на белый свет
и что на нем
все ищем
днем и ночью…
и мир творит
с улыбкой чудеса
для каждого свои
как будто видит
о чем мы плачем
почему смеемся
и кого любим
нежно и волшебно
боясь об этом
и себе сказать.
. . .
Ты моя милая
волшебная планета
и кружишься
как в забытьи чудесном
вокруг земли
уже так много лет
и если долететь
однажды до тебя
тайком
от стражников суровых
в этом мире
ты даришь нежно
все цветы
с полян восторга
все ласки волн
в счастливом море
света
весь жар полуденный
и все утехи ночи
когда так хочется
и счастья и любви.
. . .
Людям хочется
света тепла и любви
и когда к ним
приходят морозы
они прячутся
в теплые комнаты
чтобы укрыться
от стужи
замерзшую душу
согреть у камина
и не видеть
как ветер гуляет
сердито
туда и обратно
до края земли
как бездомный
тоскующий пес
он наверное верит
что ему
бросят кость из окна
в темноте
сквозь мятущейся
занавес снега
где танцуют снежинки
заветный
таинственный танец
ведь пробил
в этом мире
волшебный
и полный неистовства
час колдовства.
. . .
Уже не ходишь
по больным тропинкам
которые приводят
не к добру
уже не оступаешься
во тьме
глубокой
и безлунной ночи
и не пытаешься
схватить руками небо
умнее стал
спокойнее и тише
уверенно идешь
по этой жизни
находишь то
что суждено найти
и не встречаешь
злобы или горя
они теперь
уже не для тебя
живи один
но обнимай любовь
она нужна
для света и для счастья
и может будешь
вечно молодым.
. . .
Видишь ли
я и тебя бы прилежно любил
если бы оставался лежать на горячем песке у воды
всю свою жизнь
и она бы заснула у тебя на коленях
пушистым котенком
но я не живу в том краю
где растут как грибы после славных дождей
очень нежные чувства
и вынужден плыть по холодному небу
скомканным облаком
гонимым неистовым ветром
существующим только затем
чтобы пух тополиный кружился
чтобы платья у девушек летом пытались взлететь
выше чем плечи прохожих
а также
чтобы зеленые листья шумели
восторгом оваций
до неподвижной как мертвое тело зимы.
. . .
И можно долго
посторонним быть
всему на свете -
зиме и лету
солнцу и луне
домам и улицам
и городам и странам
и даже
своей собственной судьбе
тогда и жизнь
идет как будто мимо
тебя во всем
совсем чужая жизнь
в которой зарастают
все тропинки
и все мосты
разрушены давно
а если ты живешь
в единстве с миром
в нем чувствуешь
живое существо
от тебя любит
слушает и слышит
и выполняет
все твои желания
когда ты его
очень попросил.
. . .
Никто не понимает
колдовства
о нем лишь шепчутся
безлунными ночами
и его ждут
когда всего боятся
как порчи ждут
и сглаза
от злой ведьмы
вдруг снова
пролетевшей на метле
а колдовство есть
утром
на рассвете
когда такая в мире
тишина
что лист на дереве
не шелохнется
не шелохнется
робкая душа…
и слышно в этой
чудной тишине
как ходит бог по небу
ровными шагами
и подгоняет облака
уплыть
таинственно
за темный горизонт
чтобы вернуться
снова
с другой обратной
мира стороны.
. . .
Откуда столько
воздуха и света
хотя и ночь
а вовсе не темно
как будто кто-нибудь
накачивает воздух
и выпускает свет
на волю в мире
открыв небесные
ворота для него
и славно жить
когда вокруг светло
и вот дышать
становится привольно
когда так много
воздуха вокруг
как в поле трав
и как в реке воды
и как песка горячего
в пустыне…
так много воздуха
и весь он - твой.
. . .
По воздуху
давно уже не ходят
а можно ведь
наверное ходить
сидеть на облаке
как в парке
на скамье
и проходить
над крышами домов
неспешным шагом
в чудное пространство
неведомой
забытой всеми жизни
в которой нет
начала и конца
нет времени
часы остановились
на входе
в ту загадочную жизнь
которая явилась
ниоткуда
и не спешит
растаять навсегда.
. . .
Густая стала жизнь
ее и ложкой
трудно размешать
как сладкое варенье
не выпьешь залпом
эту жизнь из кружки
как теплое
парное молоко
зато она всегда
с тобою рядом
и не кончается
ни летом ни зимой
ни в северных снегах
и ни на юге
под солнцем знойным
и среди пустынь
течет спокойно
жизнь
из чудного
заветного источника
и заполняет
города и страны
как будто ей
не будет и конца
и ты ее считаешь
за свою
подругу добрую
и верную любовницу
с которой не расстаться
днем и ночью
и на краю
неведомой земли.
. . .
Нет жить не хуже
и не лучше
чем жилось когда-то
лишь только стало все
на свете по другому
нет удивления
и нет стыда
и день теперь всегда
короче ночи
а ночью все возможно
как обычно
никто не видит
и никто не слышит
и вот творится
всякое такое
о чем и не расскажешь
никогда.
. . .
Ты моя маленькая фея
и я знаю
ты родилась недавно
на листе
в пруду волшебном
и теперь тоскуешь
тебе одной
так грустно на земле
но я тебя увидел
и целую
и ты теперь
дюймовочка моя
которая так быстро
вырастает
как первые
весенние цветы.
. . .
То ночь длиннее дня
то солнце
меньше чем луна
то травы вырастут
до крыши дома
и бродят в них
такие маленькие люди
что их
и не увидишь никогда
их ищешь
словно муравьев
среди песчинок
и не о чем
ведь с ними говорить
их голоса -
как писк мышей
которые боятся
огромного
и страшного кота.
. . .
Ты камнем был
и все лежал
годами неподвижно
на дороге
ну а теперь
пушинкой стал веселой
летишь себе
и кружишься в полете
и все тебе
не страшно и смешно
свободен ты
и никому не нужен
кому пушинка легкая нужна?
на ней не улетишь
на небо голубое
зато она весь день
так весело смеется
и кружится
и ловит свое счастье
с улыбкой радостной
так ловко на лету.
. . .
На земле холодной
стало тихо
и не слышен
топот ног бегущих
и не слышен шепот
тех кто любит
и ругательства
конечно не слышны
тех кто этот мир
уже покинул
и летит куда-то в пустоте
в тишине
лишь маятник качнется
то туда спокойно
то сюда
он всегда
отсчитывает время
что течет бездумно
между пальцев
как холодная вода
того ручья
что бежит всегда
не зная смерти
только вот
неведомо куда.
. . .
Люблю я небо голубое
вот люблю
когда оно над головой
мне жить
намного веселее
чем если небо -
смятая кровать
для белых облаков
которые в ней спали
где прячется от нас
суровый бог
и ангелы спокойно отдыхают
сложив свои смешные крылья
на весь день
чтоб больше
никуда не улетать.
. . .
Ты добрее стал
к лесу и к полю
и к реке
и к ее берегам
и к высокому синему небу
и к далекого богу
на облаке белом
пусть плывет он
в чужие края
и о нас
не печалится больше
мы итак проживем
без него.
. . .
Есть строки
которые ты написал
и они
превращаются в жизнь
как вода
испарившись с земли
превращается
в облако в небе
или в снег на полях
или может быть
в душу знакомого мира
и ты видишь ее
совершенно нагую
и всю ночь можешь
нежно ласкать и любить.
. . .
Уходит лето
словно кот пушистый
и молоком на блюдце
его тебе уже не удержать
погладишь может быть
его в последний раз
и пусть идет себе
на мягких лапах
в другие теплые
и чудные края
а ты ждешь осень
нежную нагую
и ведь она
так может приласкать
в веселом
и красивом сентябре
и в октябре далеком
но счастливом
усыпанная золотом
опавших листьев
и всю себя
готовая отдать
за несколько
волшебных поцелуев.
. . .
Ни о чем не жалею
и все превращаю в игру
то что вижу
и то что имею
что хочу получить
что хочу потерять
и забыть
и что снится мне темной
растрепанной ночью
потому что любая игра -
это радость
сама по себе
можно в небо играть
и в луну
и в зеленое поле
и в такую любовь
что не знает границ
никаких
а потом остается
на губах у тебя
словно пена
на дивном
морском берегу.
. . .
Все еще будет
только не сейчас
а желтой осенью
среди опавших листьев
и на опушке леса
в тишине
когда никто
не скажет даже слова
и можно целоваться
сколько хочешь
и собирать
последние цветы
на сказочной поляне
осторожно
стараясь духу леса
помогать
дожить до белой
ласковой зимы
с пушистой ее шерстью
снега
и серыми глазами
декабря.
. . .
Я не скажу об этом
облакам
трава в саду
об этом тоже не узнает
и не узнает пруд серебряный
и тихий
он все равно
не сможет нас понять
я подарю тебе
цветок украдкой
пока не видит
строгая луна
и ты его
тихонько поцелуешь
вместо меня
ведь мы с тобою в сказке
где можно целовать
одни цветы.
. . .
Я ближе к шутке
чем к делам серьезным
они напоминают мне прохожих
идущих важно
на работу утром
в больших
стеклянных
неживых очках
за ними глаз не видно
и души
зато они блестят
на ярком солнце
как смех блестит
и как искрится шутка
которую тебе я
не скажу.
. . .
Не следует бояться темноты
ну и любви
не следует бояться
она ведь только часть
обычной жизни
которая засохнет без любви
как травы засыхают
без воды
как засыхает
без надежды счастье
и как душа засохнет
темной ночью
без света доброго
и нежного тепла.
. . .
Все время ты хотел
найти друзей
и с одиночеством
вдруг очень подружился
к нему приходишь
просто
как в свой дом
положишь руки
ласково на плечи…
«ну что мой друг
и ты опять один»…
как этот день
один
и этот вечер
и ночь будет одна
спать до утра
и солнце утром
одиноко выйдет
на небо синее
и будет так светить
в завидном одиночестве
как миллионы ламп
в девичьих хороводах
здесь в мире
не светили никогда.
. . .
Все у меня свое
и небо голубое
и милая зеленая земля
таких и нет
ни у кого на свете
земли и неба
близких и любимых
которые со мною
дни проводят
и нежно днем и ночью
говорят…
моя зима
ко мне приходит
скоро
как девушка
в красивом белом платье
ее встречаю радостно
всегда
да только
она очень холодна
для всех моих
горячих поцелуев
ну а весна
всегда моя на свете
чужой весны
совсем не признаю
и лето обожаю
лишь родное
и осень только
верную свою
встречаю утром
в октябре пустынном
чтобы так долго
тайно целовать
вот всю ее
до капелек росы
и до тех сказочных
багряных листьев
скрывающих
трепещущее тело
в котором столько
ласки и любви.
. . .
Как утомительно
все ждать
счастливый случай
как будто
караулить дичь
в глухом лесу…
вот ждешь
что вылетит сейчас
на легких крыльях
твоя удача
прямо на тебя…
а вылетает чаще
что-то очень
ненужное
в твоей простой судьбе
ворона серая
и воробей бездомный
и ты вернешься
скоро
к добрым людям
с понурой головой
той самой
потайной тропинкой
по которой
за случаем счастливым
приходил
в дремучий лес
где всякое бывает
придет порой
и счастье для тебя
когда его
совсем не ожидаешь…
а когда ждешь -
скрывается за тучи
капризным солнцем
в теплый летний день.
. . .
Если я буду
что-то знать о мире
и перестану верить
что он добрый
то он другим и станет
для меня -
чужим холодным
грубым и тяжелым…
я не пущу его
в свою квартиру
и буду окна
вечно закрывать
и двери запирать
и днем и ночью
и отвернусь
если проходит кто-то
из мира этого
усталый или злой…
но я не знаю
ничего о мире
поэтому
он милый для меня
и в нем наверное
растут цветы
до неба синего
где бог живет
счастливый
а может просто
холодно немного
хотя легко и радостно
дышать.
. . .
Никто еще не жил
как я живу
и жить не станет
или не сумеет
ведь я дружу
как нежно
с облаками
целую милую
волшебницу луну
по воздуху
хожу пешком
до дома
пишу большие письма
в небеса
и их читают
ангелы на крыше
когда слетаются
со мной поговорить.
. . .
И если ты живешь
обычной жизнью
кому ты нужен
в мире – никому…
не нужен вечеру
который занят солнцем
и с ним прощается
так нежно
как всегда
с нужен ночи
с звездами большими
они между собою
говорят
и что им до тебя
как и тебе до звезд
какое дело
ты ночью спишь
спокойно на земле
и утру все равно
есть ты на свете
или вот нет тебя
пропал
и не вернешься…
итак светло
и очень хорошо
с тобой и без тебя
в знакомом мире
и все как жили
так и будут жить.
. . .
Мой дом на опушке
далекого темного леса
стоит
где деревья
такие большие
что ветвями касаются
даже седых облаков
и идет к моему
одинокому дому
тропинка
по которой
никто не ходил
может я ее
просто придумал
чтобы верить
опять в чудеса
а на самом же деле
высокая всюду трава
и поля за опушкой
старинного леса
без края
и нами ними летит
день за днем
незнакомая птица
и никто и не знает
куда…
. . .
Я не имею отношения
к тому
что день похож
на белую бумагу
ту на которой
ветер пишет письма
кому-то
на край света
иногда
и люди в многоточия
так просто
невольно превращаются
на улицах
и запятые ставят
между ними
простые деревянные дома…
написан текст
глухого ноября
и подпись осени
под ним
едва заметна
и бог приходит
проверять тетради
у каждого
неряшливого дня.
. . .
И в жизни
не случается такого
чтоб ты
намного больше
получил
чем хочешь
просто так
и за «спасибо»…
вот хочешь дом
простой
а получил дворец
и хочешь
хоть чуть чуть
поесть
когда голодный
а вдруг приносят
яства
в чудном блюде
официанты
кланяются низко
и просят
хоть кусочек откусить
жаркого
и пирожных дорогих
которые тебе
во сне не снились…
так не бывает
и не может быть
хотеть надо всегда
намного больше
чем можешь получить
в реальном мире
тогда и будет
хоть что-нибудь
на свете у тебя
а скромность
не приводит ни к чему
кроме того
что будешь ждать
в прихожей
весь праздник жизни
пока все танцуют
ну а потом
конечно же поют.
. . .
А вдруг дойдешь когда-нибудь
до края
своей земли
огромной и пустой
где небо
погрузилось в воду
и вышло в мир
с обратной стороны
волшебного
седого океана
где тонут те
кому уже не жить
и остаются плыть
под парусами счастья
такие же как ты
умеющие слышать
что звезды шепчут
и играть словами
как бог играет
смыслом бытия.
. . .
И жизнь вокруг
как лес шумящий
темный
чем дольше я живу
тем глубже
ухожу я в этот лес
в его дремучую
таинственную чащу
и нет ему
конца и края
и не видно
в нем ни зверей ни птиц
одни следы
бежавших тут и там
гонявшихся наверно
друг за другом
ну а теперь
таящихся в глуши
чтоб я их
не увидел не услышал
а принял
за коряги пни и мхи
которые уже
прожили жизнь
и вот остались
просто так
на свете.
. . .
Жизнь сбросила свое
девичье платье
счастливая простая
молодая
и вот пришла ко мне
чудесным утром
волнующим
небесно голубым
и я теперь
могу ее обнять
и так ласкать
как в сказках не ласкали
и так любить
как не любил никто
ни днем ни ночью
ни сейчас ни в прошлом
и доверять ей
радостные тайны
и говорить
волшебные слова
и с нею быть вдвоем
как в поле одиноком
вдвоем остались
осенью холодной
простые
и красивые цветы
которые узнали все
о счастье
и это не забудут
никогда.
. . .
Ты встрепенешься
словно птица
если вдруг увидишь
что рядом вновь
одни чужие люди
и улетишь
в далекие края
где светит солнце
над тенистой рощей
и облака его
так нежно обнимают
как девушку
в том платье золотом
которое она одела
вновь на танцы
качаясь плавно
в небе голубом.
. . .
И он был раньше
маленьким цветком
потом травинкой стал
согнувшейся устало
а вот теперь
стал камнем у дороги
который просто так
весь день лежит
ему поклонится
лишь путник одинокий
как будто знает
что-нибудь о нем
и вдаль уйдет
с котомкой за плечами
где будут радости
и боли и надежды
а камень тот
останется недвижно
смотреть на звезды
как завороженный
все долгую
томительную ночь.
. . .
Действительно
не стоит много знать
знать день
когда любовь твоя
начнется
когда закончится
когда ты постареешь
когда родился
и когда умрешь
намного лучше
думать что всегда
ты кем-то был
на радостной земле
простым и сложным
нужным
и не очень
травинкой в поле
камнем у дороги
летящей птицей
деревом высоким
а вот теперь
стал тем
кем так хотелось
остаться в этом мире
навсегда.
. . .
Я заново учусь
красиво жить
ходить учусь
по сказочным тропинкам
и солнце рыжее
любить по вечерам
когда оно
так греет что не больно
и отдавать все ночи
той луне
что кружится по небу
словно в танце
и находить
все то что потерял
когда еще
на свет не появился.
. . .
Мы живем
за чертой ноября
там где просто
кончается осень
и приводится
сумма расходов
на ее
пожилой гардероб
на засохшие в клумбах
цветы
на опавшие
желтые листья
облака
в своих беленьких платьях
невеселое солнце
на небе
что давно
утомилось светить
и все это
нам стоило много
медных маленьких
старых монет
бог ссыпал их
нам всем на ладони
приглашая -
еще приходите
как закружит вас
злобная вьюга
в нелюдимом глухом
феврале.
. . .
Осенний день
задумался о вечном
и загрустили в небе
облака
застыло солнце
в философской позе
сложив лучи
на дальний край земли
не ходит ветер
он остановился
понуро за углом
совсем один
наверно
с призраками говорит
о счастье
которое конечно
где-то будет
но как его
увидеть и узнать.
. . .
Жизнь нагревается
солнце похоже на примус
можно согреть на нем душу
а можно уйти
по весенней земле
к синему морю
где плавают рыбы
и корабли
под большими
как множество белых платков
парусами
на которых уходим
мы все
к неизвестным
чужим берегам.
. . .
Что ощущаю я
у бога
на коленях? -
что мальчик я
обычный и простой
что у него
стареющие руки
и что они
немножечко дрожат
что небо синее
такое молодое
словно оно
сегодня родилось
что облака
как белые ягнята
опять идут толпой
на водопой
где колыбель моя? -
а вот она
в пустыне
на деревянных
низеньких ногах
качается
теперь она пустая
я вышел ведь
бродить
по белу свету
и встретил бога
чудным
светлым утром
он взял меня
с собой на небеса
и шепотом
сегодня говорит
о том как создал
этот мир волшебный.
. . .
А за окном
так холодно сегодня
что даже если бы
там жили
души мертвых
они бы все
дрожали до утра
и бог бы спичкой
солнце разжигал
озябшими
нетвердыми руками
и ангелы
страдали на морозе
среди во льду лежащих
облаков
которые в сосульки
превратились
на небосводе
синем и пустом
и ты бы им
принес тогда тепло
в своих горячих
ласковых ладонях
и пили бы они его
так жадно
те ангелы замершие
простые
как будто это
чан живой воды
на блюде радости
и розовой надежды
которое ты тоже
им принес.
. . .
Ты каждого
чужого человека
не сделаешь
своим хорошим другом
и каждому прохожему
ты тоже
на ухо не расскажешь
свою жизнь
так и в лесу
не станешь ты стоять
у каждой кочки
каждого листочка
и дереву любому
говорить
зачем ты в лес пришел
сегодня утром
пусть все живут
на свете для себя
идут куда хотят
тропинками лесными
тебя не видя
и тебя не зная
и о тебе ни слова
ни сказав.
. . .
И на войну уходят те
кто думает
что умереть не может
что смерть
загробный мир -
это не про него
к любви готовы те
кто перестал стесняться
кто хочет власти -
будет полицейским
с дубинкою
по улицам ходить
а кто не хочет ничего -
играет с богом
в шашки
и бог выходит в дамки
как всегда.
. . .
Как упоительна
бывает эта жизнь
вот в каждое
летящее мгновенье
когда ты видишь
облака седые
ну прямо
над твоею головой
тропинку чудную
в зеленый лес
бегущую с тобою
как девчонка
и чувствуешь
что это же восторг
держаться за руки
с веселым утром
и с ним спешить
за счастьем незнакомым
на берег сказочный
волшебного пруда
таящего
неведомые тайны
в которых больше
радости чем слез.
. . .
Я знаю
что в мире
когда-то и чудо
случится
так просто -
приходишь домой
тихой ночью
и ждет тебя вновь
на кровати луна
молодая
ты можешь
ласкать ее так
как захочешь
и можешь ловить
в небе звезды
сачком
за распахнутым
в полночь окном
словно бабочек
на той поляне
в волшебном лесу
где так много цветов
и так пахнет любовью
что кружится
твоя голова
и такое бывает
не раз и не два
в этой жизни
но сейчас
где-то рядом
опущена штора
чудесного мира
кудесник ушел
за кулисы
и чудес уже
больше не будет
можешь спать
хоть всю ночь
до утра.
. . .
Утро
с полной корзиной
веселого синего неба
приходит к тебе
целоваться
и на вешалку
вешает солнце
в прихожей
расстилает
зеленую скатерть
из листьев
ставит чашки
и льет молоко
из кувшинов
седых облаков
машет богу рукой
из окна
и так славно смеется.
. . .
Как же так получилось
что мир стал добрее
он как ласковый кот
тебя лижет своим языком
и большое счастливое солнце
обнимет тебя
как любимая мама
и как дети
бегут к тебе вновь облака
и качают тебя
на ветвях своих долго
деревья заросшего сада
и поет тебе ветер
свою колыбельную песню
и целуют тебя
очень нежно цветы
как красивые девушки
в розовых платьях
и мечтают о жаркой любви.
СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1961-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «ЛИТЕРА НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!», «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «БИЙСКИЙ ВЕСТНИК», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «СОВ, «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019), «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – -премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 16-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.
