Вот, такой вот, реализм.
Послушай, Саня, всё, что с нами было,
Уж, не вернётся боле никогда.
Там, впереди, - на кладбище могила,
Сейчас - воспоминанья про годА,
Которых нет уже, да и не будет.
Всему свой срок, как и своя пора,
А нынче, глЯдя на "размытость" бУден,
Встаёт вопрос: "Проснёмся ли с утра?"
Брось! Я не сею зёрна пессимизма,
Теперь, ДОРОГА, вИдится яснЕй,
Ты знаешь, Я – сторонник реализма,
И шёл, как шёл: своим умом по ней.
Что накопил? – Болячек куль огромный,
Что приобрёл? – Любимую жену,
Где побывал? – В местах различных, "скромных",
Что потерял? – Того, уж, не верну.
Но, я живу и радуюсь, как прежде,
Восходу солнца, прОблескам луны,
Неприхотлив и скромен я в надежде:
Прожить бы осень. Лучше, до весны.
В гроб, не свела б, любимая работа,
Да, пандемию плавно обойти,
Теперь у нас, у всех, одна забота:
"Себя не потерять! Как фарт – найти".
Я, вспоминая прожитые годы,
Смотрю вперёд, на этот кавардак,
И понимаю: «Для "гнилой" погоды
Дом непригоден, коль течёт чердак",
И все жильцы убогой той постройки,
Кто радовался крыше над главОй,
Хотя, поныне, преданны и стойки,
Но реже "возвращаются домой",
Я никуда бежать не собираюсь,
Здесь мои корни и моя земля,
Бывает, лишь, когда я размечтаюсь,
Мне снится новый шкипер корабля.
Беляев Виктор (Викторыч)
29.09.2020г.
