Надпись

Лает пес на цепи, начиная концерт,

От усталости дня и от пыльного зноя,

На крыльце коротит и мигающий свет

Не дает нам обоим под вечер покоя.

 

Этот ужас работы, жестокости быт,

Где октановых чисел поллитра в бутылке,

Разве это судьба, по течению плыть

И товар фасовать контрабандный в опилки.

 

Хоть чертей выноси, мне до неба — прыжок,

Наверху и внизу — только стылые воды,

Не краснея я вру, но об этом молчок,

Каждый ждет как дурак хоть какого исхода.

 

На сто верст у тебя есть французская тушь

И на выход припрятана в сумке помада,

Это место у нас называется глушь,

А иконам вся роскошь такая не надо.

 

Каждый третий у нас был в правах поражен,

Каждый пятый судим и чего-то лишённый,

Наша жизнь на земле словно призрачный сон,

В лабиринтах и норах подземных зловонных.

 

Где ворота и путь, где священный Эдем,

От каких мужиков наши бабы рожают,

Почему на иконах Креститель был нем,

Под свечами печаль на людей излучая.

 

За верстою верста, за столбом поворот,

Детство, юность и зрелость проходят так скоро,

Мне семь пядей не нужно, но встав у ворот,

Надпись вижу не Рай, а Содом и Гоморра.