ПРОЩАЕТСЯ СЕНТЯБРЬ
Прощается сентябрь. Нагнал на небо тучи.
В квартале тишина. Деревья хороши.
Я даже написать об этом мог бы круче,
да шепчет грусть в душе: не надо, не пиши.
На кроны охры цвет падет, наверно, скоро,
уже лимонный блик прижился в тишине,
а бывший мой дружок обиды и раздоры
в Фейсбуке каждый день припоминает мне.
Уймись, прошу, отстань! Угасла дружба наша!
Такое в жизни есть, бывает вновь и вновь.
Жаль, что виной всему, случилась вдруг Наташа
и ты мне не простил её ко мне любовь.
Ты ей наговорил, налгал, меня унизя,
мол, я такой-сякой, мол, я позорю класс,
и хоть не лирик ты, а стопроцентный физик,
но написал стишок язвительный о нас.
Всё это полбеды, забудь, побойся Бога,
всю эту канитель, но злишься, ты герой,
и смотрит мир вокруг насмешливо и строго
иль это только мне так кажется порой?
Ну что ж, терять друзей обидно, но бывает,
еврейский царь давно сказал, что всё пройдёт;
вон белый теплоход за горизонтом тает
и тает уж сентябрь, как наша дружба, вот.
Прощается сентябрь. И лето впало в Лету.
А грусть всегда живёт в душе и в сентябре.
И, видимо, грустить положено поэту
о времени потерь, о времени, о вре…
