ПРОЩАЕТСЯ СЕНТЯБРЬ

 

Прощается сентябрь. Нагнал на небо тучи.

В квартале тишина. Деревья хороши.

Я даже написать об этом мог бы круче,

да шепчет грусть в душе: не надо, не пиши.

 

На кроны охры цвет падет, наверно, скоро,

уже лимонный блик прижился в тишине,

а бывший мой дружок обиды и раздоры

в Фейсбуке каждый день припоминает мне.

 

Уймись, прошу, отстань! Угасла дружба наша!

Такое в жизни есть, бывает вновь и вновь.

Жаль, что виной всему, случилась вдруг Наташа

и ты мне не простил её ко мне любовь.

 

Ты ей наговорил, налгал, меня унизя,

мол, я такой-сякой, мол, я позорю класс,

и хоть не лирик ты, а стопроцентный физик,

но написал стишок язвительный о нас.

 

Всё это полбеды, забудь, побойся Бога,

всю эту канитель, но злишься, ты герой,

и смотрит мир вокруг насмешливо и строго

иль это только мне так кажется порой?

 

Ну что ж, терять друзей обидно, но бывает,

еврейский царь давно сказал, что всё пройдёт;

вон белый теплоход за горизонтом тает

и тает уж сентябрь, как наша дружба, вот.

 

Прощается сентябрь. И лето впало в Лету.

А грусть всегда живёт в душе и в сентябре.

И, видимо, грустить положено поэту

о времени потерь, о времени, о вре…