Вкривь да вкось

Нынче скучно мне стало писать стихи…

Поизношенным кителем — правильность.

И всеобщий затасканный панпсихизм

Из души моей острым кинжалом, как кость.

 

Разлетелись все музы в ажурных чулках,

На виду только статные дамы-старушечки.

Видно, сбой в канцеляриях-поставщиках…

Пьют чаёк и мусолят с вареньицем плюшечки.

 

Вот бы мне передышечку взять, как тайм-аут.

И забыться на время с какой-нибудь ангельшей…

В голове пульсом бьётся венозным набат.

И вращаются мысли — не выгнать взашей.

 

Вышел воздух вдохнуть я в «рыдающий мир».

У природы по-старому всё — вкривь да вкось.

Только сверху ледышками бьёт Бомбардир,

Всё пытаясь поглубже забить «мою кость».