Вкривь да вкось
Нынче скучно мне стало писать стихи…
Поизношенным кителем — правильность.
И всеобщий затасканный панпсихизм
Из души моей острым кинжалом, как кость.
Разлетелись все музы в ажурных чулках,
На виду только статные дамы-старушечки.
Видно, сбой в канцеляриях-поставщиках…
Пьют чаёк и мусолят с вареньицем плюшечки.
Вот бы мне передышечку взять, как тайм-аут.
И забыться на время с какой-нибудь ангельшей…
В голове пульсом бьётся венозным набат.
И вращаются мысли — не выгнать взашей.
Вышел воздух вдохнуть я в «рыдающий мир».
У природы по-старому всё — вкривь да вкось.
Только сверху ледышками бьёт Бомбардир,
Всё пытаясь поглубже забить «мою кость».
