Билет

Вряд ли что-то хорошее вырастет

из пустоцветных дней.

Снегом земля с утра припорошена –

мысленный голос:

– Забей.

Там, в тишине, живёт рыба крупная –

жаль потерял билет.

Про время-лекарство кто-то выдумал,

только рецепта нет.