Слушая Шнитке

С миру по нитке вирус

сматывает клубком.

Шнитке в ошмётки.

Вырвусь

завтра, и был таков.

 

Хватит осенней грусти

божьих колоколов.

Музыка вечно трусит,

жалких боится слов

 

тех, что с твоим уходом

горечь впустили в дом.

Горло залью сухое.

Хочется холодов.

 

Ветром во тьму вмешаться,

выскочив за порог.

В этом дому нет шансов -

он, бесконечно строг,

 

плачется о пропащих,

гасит покой дневной...

 

Память наденет плащик,

да с узелком за мной.

 

Буду бродить по вязким

хмурым людским степям,

буду срывать повязки,

буду искать тебя.

 

Зверем дрожать бездомным,

прятать следы во тьме,

в серый дорожный омут

взгляд погрузить посметь,

 

где индевеют скрипки,

мрачно пурга гниёт...

Смерть разглядеть и криком

страшным спугнуть её.

 

Вымерзший весь до нитки,

высохший весь до дна,

колоколючий Шнитке,

сшедший с ума до нас,

 

выйдет на миг из транса,

грянет литавр листвой

в новую сказку странствий,

в свод поднебесный твой,

 

где за окошком вирус

кошкой свернулся в клубок,

где нас тишком на вырост

шьёт и латает Бог.

 

Это ведь он, не так ли,

нитей наоставлял?

Просто в его спектаклях

нету "финита ля".