От улыбки его

Не молю о спасении своей грешной души.

Что ж, наказывай, Господи,

признаю - заслужил.

Пил, гулял да бездельничал. Знаю сам - не святой.

Ну, знакомь, делать нечего,

с персональной тюрьмой.

 

А святой недалече и

весь пушистый на вид.

На соседней скамеечке

с превосходством глядит -

мол, дадут на орехи Вам.

Но, сорвавши ранет,

Божий ангел приветливо

улыбается мне

без укора. Во взгляде - нет, не геенский огонь...

 

И скукожится праведник

от улыбки его.