Рассветное

Больничный двор. На клумбе у террасы –

рудбекий золотящаяся падь.

Смолю в кулак. Медовым утром ясным

умыт весь мир – обидно умирать

в цвету, когда лучи – иглой по коже,

в тоннелях вен – уже не кровь, а свет...

 

Плач – тонкий, тихий, детский, безнадёжный.

Вот только слышал... Слышал – или нет?

 

Трава. Забор. Чумазый, безголосый

котёнок – в тщетной просьбе молока...

А мать лежала. И роса, как слёзы,

блестела на разодранных боках.

 

Сиротка. Жаль...

 

Но нет яснее знака,

что хватит обижаться на судьбу:

пусть времени и силы – кот наплакал,

но нам с котёнком хватит как-нибудь.