Рассветное
Больничный двор. На клумбе у террасы –
рудбекий золотящаяся падь.
Смолю в кулак. Медовым утром ясным
умыт весь мир – обидно умирать
в цвету, когда лучи – иглой по коже,
в тоннелях вен – уже не кровь, а свет...
Плач – тонкий, тихий, детский, безнадёжный.
Вот только слышал... Слышал – или нет?
Трава. Забор. Чумазый, безголосый
котёнок – в тщетной просьбе молока...
А мать лежала. И роса, как слёзы,
блестела на разодранных боках.
Сиротка. Жаль...
Но нет яснее знака,
что хватит обижаться на судьбу:
пусть времени и силы – кот наплакал,
но нам с котёнком хватит как-нибудь.
