Олéньке
Бумага.
Тонкое перо.
На острие танцует слово:
оно написанным умрёт...
А может, вновь родится?
Снова
молю о горсти серебра,
но лишь немая позолота -
стихов ушедших мошкара
лениво вьётся над болотом.
Бессилье разума...
Нельзя
слова творить без такта сердца.
Они бессмысленно скользят,
хоть и затейливы коленца -
сказалась прошлая муштра.
Умею, да.
Но мало проку -
мне не хватает серебра.
Прошу,
ты каблучками цокни...
