Олéньке

Бумага.

Тонкое перо.

На острие танцует слово:

оно написанным умрёт...

А может, вновь родится?

Снова

молю о горсти серебра,

но лишь немая позолота -

стихов ушедших мошкара

лениво вьётся над болотом.

Бессилье разума...

Нельзя

слова творить без такта сердца.

Они бессмысленно скользят,

хоть и затейливы коленца -

сказалась прошлая муштра.

Умею, да.

Но мало проку -

мне не хватает серебра.

Прошу,

ты каблучками цокни...