***

К чаю был вечер.

Маковый.

Сопками невесом.

Двери скрипели, плакали,

выпровожали сон -

томный, густой, романсовый -

в низкие небеса.

Можно пройтись до станции.

В кедрах - как не верста...

словно не были...

нЕ жили...

Синенький соловей

в дикорастущей нежности -

мелочь, а перепей...

Даль на восток повязана.

Ландыши в волосах.

Берег мой недосказанный.

Взлётная полоса.