***
К чаю был вечер.
Маковый.
Сопками невесом.
Двери скрипели, плакали,
выпровожали сон -
томный, густой, романсовый -
в низкие небеса.
Можно пройтись до станции.
В кедрах - как не верста...
словно не были...
нЕ жили...
Синенький соловей
в дикорастущей нежности -
мелочь, а перепей...
Даль на восток повязана.
Ландыши в волосах.
Берег мой недосказанный.
Взлётная полоса.
