Пустые щи

Я спозаранку на плите варила щи пустые.

И вспоминала, как в ночи (о, Господи, прости!)

Скрипел безнравственно диван. Слова мои простые

Сплетались в трепетной душе в величественный стих:

 

«Аркадий, я в озёра глаз твоих смотрю влюблённо…»

И дальше про пожар страстей и про тоски конец.

Стояла осень за окном, и в такт с кудрявым клёном

Ронял листву в кастрюльный чад лавровый мой венец.

 

Но тут Аркадий произнёс: «Я ухожу к Галине.

Я видеть больше не могу супов из овощей…».

Ну, что вам, девочки, сказать… И этому козлине

Я посвятила столько строк, сварила столько щей!

 

Вот так, в обмане и во лжи проходят наши годы…

И не понять, когда придут иные времена.

Плыла капуста в кипятке, бурлили корнеплоды,

И поднималась на душе отмщения волна.

 

И я ответила: «Ну, что ж… Во всем себя, Аркадий,

Вини… Ты сам судьбы творец. Но всё же, как ты мог

Источник чистых, светлых чувств безжалостно изгадить?!

Как мог в компост фальшивых фраз втоптать любви цветок?!».

 

Как будто сами по себе кастрюлю взяли руки,

К побагровевшему лицу прилип лавровый лист,

И щи предателю любви на новенькие брюки

Всеобжигающей рекой внезапно пролились.

 

Не любишь виршей и супов? Но я могу и кашу.

И только для тебя её сварю из топора.

И если снова будет бунт, то я клянусь, Аркаша:

Не то что к Галке – со двора не выйдешь ни хера.