Пустые щи
Я спозаранку на плите варила щи пустые.
И вспоминала, как в ночи (о, Господи, прости!)
Скрипел безнравственно диван. Слова мои простые
Сплетались в трепетной душе в величественный стих:
«Аркадий, я в озёра глаз твоих смотрю влюблённо…»
И дальше про пожар страстей и про тоски конец.
Стояла осень за окном, и в такт с кудрявым клёном
Ронял листву в кастрюльный чад лавровый мой венец.
Но тут Аркадий произнёс: «Я ухожу к Галине.
Я видеть больше не могу супов из овощей…».
Ну, что вам, девочки, сказать… И этому козлине
Я посвятила столько строк, сварила столько щей!
Вот так, в обмане и во лжи проходят наши годы…
И не понять, когда придут иные времена.
Плыла капуста в кипятке, бурлили корнеплоды,
И поднималась на душе отмщения волна.
И я ответила: «Ну, что ж… Во всем себя, Аркадий,
Вини… Ты сам судьбы творец. Но всё же, как ты мог
Источник чистых, светлых чувств безжалостно изгадить?!
Как мог в компост фальшивых фраз втоптать любви цветок?!».
Как будто сами по себе кастрюлю взяли руки,
К побагровевшему лицу прилип лавровый лист,
И щи предателю любви на новенькие брюки
Всеобжигающей рекой внезапно пролились.
Не любишь виршей и супов? Но я могу и кашу.
И только для тебя её сварю из топора.
И если снова будет бунт, то я клянусь, Аркаша:
Не то что к Галке – со двора не выйдешь ни хера.
