ДВАДЦАТЫЙ СЕЗОН

Ветка осеннего клёна,

Клин журавлиный на фоне

Уставшего плакать

И цвет потерявшего неба.

Вечер, строфой удивлённый,

Смотрит, прищурив глаза, ожидая

Финала моих откровений.

А мне бы…

 

Мне бы в сезон листопада,

Где принимала подарки любви

Под присмотром Луны,

От двоих захмелевшей.

Верить тогда была рада

Снам наяву…

Забывала реальность и, тая в объятьях,

Была сладко грешной.

 

Время не сходит с подмостков,

Вместе, оно и судьба,

Без антракта играют.

Кричу не всегда я им браво.

Помнятся все перекрёстки

В том, небывалом, сезоне

Любви под мотив листопада…

Зачем же так, право…

 

Кружит листва…

Двадцатый сезон…

Без него.