В.Шекспир. Сонет 101

О, Муза сонная, чем обелишь уста,

Что к другу равнодушны моему?

Зависят правда от него и красота,

И ты зависишь - и крылата потому.

 

Возможно, ты в ответ и скажешь мне:

- Имеет правда собственный свой цвет,

Вредят лишь украшенья красоте

И с лучшим лучшее мешать причины нет? -

 

Но оттого, что не нужна ему хвала

Не онемеешь ли? О, я тебя молю,

Такие сотвори о нём слова,

Чтоб пережил гробницу он свою.

 

Служи, как повелит моя рука,

Чтоб он таким же был спустя века.