Она...

Россия. Питер. Двадцать первый век.

А здесь, наверно, в девятнадцатом столетье

Старинный парк… Воскресный выход в свет…

Льёт небо свет… И я один на свете…

 

Деревьев гибкие нависшие тела,

Изящных лавочек швартованные бриги,

Волнами разноцветными листва,

А под ногами солнечные лики

 

Перемежаются загадками теней

Деревьев, обезмолвленных любовью.

Парео шёлковым скользит неспешно день

От ног забот в мечтаний изголовье.

 

Сомнений нет, конечно, это Бог

За ручку вёл тебя по солнечной аллее.

И океан листвы мгновенно пересох,

Став ручейком всего, безликой тенью,

 

Скользящей вдоль бордюров. Но куда?

Зачем? К чему? Нужны ли эти краски,

Когда я вижу синие глаза,

Что могут быть, наверное, только в сказке.

 

Она прошла… А вместе с нею свет

Ушел. Погас, лишь вспыхнув на мгновенье,

Сразив, как молния, как выстрел в тишине.

Она прошла, как дух стихотворенья.

 

О Боже, я, конечно, обернусь…

Как горько мне увидеть будет спину

Мечты, что утонула в слове «грусть»,

Едва твой взгляд глаза мои покинул.

 

Я обернулся в мир, где жизнь, назад…

И, вдруг, увидел синие глаза…