Третье. Утро

Третье. Утро. Белой дымкою в окна воскресные, пресные, небесно-заоблачной щурится,

Снежной пудрой... Заметает, нароком, нетканым убранством невесты продрогшую улицу.

Ветер в спину... шепчет ласково в образе феи: «Ну как тебе холодом, милая, дышится?».

Вдоль витринных... закоулками парков, приглушенных звуками, в вечной рапсодии слышится.

Я встречаю... солнца свет, и случайный, с дождями, октябрьский невольно бросается пóд ноги -

Самый ранний... снег летит. Но, едва ли коснувшись щеки, прочь, не понят, вновь сгинет нетронутым

В скрип машин... звук шагов, крыш - холстов суеты, хор столичный в которых небрежно сплетается.

Третье. Полдень... Незнакомец напротив, в спешащем метро, мне зачем-то в толпе улыбается...

Это чувство... словно выстрелы залпом мне в душу: как если однажды бы, раньше где виделись.

Там, где пусто - непогашенной искрой неясно кольнёт - ускользнёт.

«Да, неважно, пусть вырвалось…»

В осень встречную... я уткнусь, промолчу, как подруге седой, холостой... Не скажу, что впервые счастливая:

Этот вечер... повторяет из детства заснежено-белые, кружевом облачным шитые... зимние сны мои.

Ночь прощает... тёмным ангелом в небе рисует - без спроса, без тени сомнений, победно витает над городом,

Обещает... долгих лет, чередой, пересказ: горсть снегов, льдов фрегат - целый ворох, и, в общем-то, холодно

Беспробудно... Там, где снов канитель неразрывна, как цепь, пред глазами немая, стезёю, несётся Вселенная…

Снова. Утро...

Меня вовсе, как-будто бы здесь... никогда-никогда-никогда... раньше не было...

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /