Атака.

Туман клубился из-под клочьев

Сухой, истерзанной травы,

Когда пехота что есть мочи

Неслась в атаку... На дыбы

 

Вставали пушки, из окопов

Огнём плевался пулемёт.

Бегом, остатки нашей роты,

Упорно двигались вперёд.

 

А за спиной, в остатках глины,

Чернели тысячи сапог

Солдат, кто наступив на мины,

Упал и больше встать не мог.

 

Но жизнь, ещё расправив крылья,

Теплилась в них... Из-за кустов

Кривлялась смерть, и от бессилья

Тряслась, предвидя торжество.

 

Ефим Грубый